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“Carne”, tiene esa perversión algo elegante, en verdad, creo que suena así por la furia contenida, por ese control del contexto, el metacontrol, incluso en las imágenes trastocadas, en el continuo trastorno del narrador, en ese hablante que denota espanto, hastío, miseria humana, dureza emocional, esa que es profunda hasta el colmo, sobre todo en las escenas cotidianas, con remates aún más penetrantes, que dejan flotando la duda, no necesariamente sobre el desarrollo del texto, sino que sobre el cuestionamiento humano, esa especie de salida de una suave golpiza.

La ira que se desplaza hacia la sociedad, el desgano, se posicionan tanto en los títulos, como en el transcurso de la obra. Por otro lado, el humor ácido alcanza cabida en los episodios más coloquiales, como en “Combo Breaker”, sobre todo en la escena de las 8:42:27

El libro, en sí, es un osado, por las temáticas, por el desenvolvimiento violento de los personajes, del hablante lírico, esa desnudez en la que vierte su interioridad, por el ejercicio, la experimentación, como ocurre con Educación Sentimental I a V, donde Rojas Pachas, envía mensajes literarios a Boris Vian, Dostoievsky, Kafka, entre otros.

La presencia de diversas referencias, confeso, hacen indagar un buen rato en google, no sé, tal vez sea demasiada ignorancia al enfrentarse como lector a los textos o Rojas Pachas hace muy suyo el universo de “Carne” y nos desafía a que no sigamos tan estáticos.

En los aspectos más íntimos e intimidantes, que por lo general abarcan aspectos de relaciones más cercanas, hay una simplicidad que supongo es la que genera un recepción más nítida.

Rojas Pachas, es un ladrón de momentos, no sé si cabe en la clasificación de “Grandes tarados sin sentimientos” que Vila Matas menciona en uno de sus artículos, donde despotrica, contra esos que convierten el mundo y lo que a él respecta en un oficio para llevarlo al texto y se deshumanizan torpemente, pero creo claramente que se apodera de las situaciones, del ego, del existencialismo que deja en su libro.

Cuidado, en este momento puede ser que el autor, esté tomando notas mentales, burlándose un poquito de esto, de todos.

Kamila López
Antofagasta 2011

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De la entrada – Relax-O-vision

Baby-face
Tengo dos alumnos, Mauricio y Carlos, cada uno de ingenierías distintas… padecen del síndrome baby face, bordean los veinte pero parecen niños regordetes de cuatro o cinco, tienen una voz chillona y diminuta y para colmo no superan el metro sesenta, no son chatos y tampoco encajan en el perfil de midget… sin duda me hacen pensar en baby de captain comando, de hecho muchas veces los imagino llegar a la sala montados en un exoesqueleto verde seguidos de un ninja que destroza los vidrios del edificio y una calavera púrpura que viene girando mientras lanza cuchillazos al aire… tengo tanto tempo libre y mi cabeza desvaría insufrible cuando trato de explicar los fenómenos lingüísticos a esta sarta de futuros empleados de minera, que me fascina imaginar a estos dos monos freak que quedaron a medio camino evolutivo, peleando con numerosas armas blancas oxidadas, vestidos con un traje de gladiador tipo Espartaco o mejor aún con vestimenta medieval estilo cable guy… el escenario, una arena romana o un ring como el de ultimate fighting championship, y desde el público montados en las rejas del octágono, yo con unos amigos les arrojamos maní o algún tipo de comida chatarra y chelas como quien challa a la pachamama… el fondo musical sería el clásico tara ran tan tan tan tan tara ran de star trek tara ran tan tan tan tan tara ran ohhhh, ohhhhhhhh… mi sueño es reunirnos en torno a la carnicería de estos dos seres subnormales destazándose de modo épico para la entretención de sádicos ansiosos de vísceras… yo pagaría por verlo, incluso podría ser el maestro de ceremonia, mi traje sería como el de Rob Zombie en su video Dragula y la arena a fin de hacer el asunto más interesante podría estar ubicada en un barco estacionado en aguas internacionales, como aquel capítulo en que Homero roba el yate de Burns y lleva una serie de actos ilegales mar adentro – incluidos monos con navaja –seria delirante ser el gestor cultural del tal evento… podría quizá postularlo a la beca de creación del gobierno como manifiesto neofuturista o hiperrealismo patético… se me ocurre que las modelos cargando el número entre cada round podrían ser tuertas o mejor aún mutiladas… tengo un amigo escritor que dice ser de mente abierta y que le encantaría ser masturbado por los muñones de una manca… si fuese tan pluralista podría dejar que fuese un shemale sin manos, de ser así le creería lo radical de su propuesta… volviendo al thunderdome con mis queridos babyface, sería de antología que el escenario fuese como en madmax tres, a mi lado pondría a una negra igual a Tina Turner… pero no la de los ochenta, sino la Acid Queen que sale en Tommy… gritando arengas sin sentido a los cara e´guagua, cada uno con su arnés atado a elásticos de bungee, así podrían elevarse en busca de motosierras, azadones, machetes y otras armas hechizas colgando de la jaula… podríamos incluso meter a un masterblaster con su traje de cuero y con el enano al control sobre los hombros del gigante musculoso y retardado, digo, para hacer el contraste… todo un hit… que la coherencia local y lineal, que la cohesión, y los machetes cercenando brazos y la pronominalización y un baby face al suelo rodando por el barro sin la oreja derecha, chasumadre… todos los años llegan a clases esperpentos y expresionismo abstracto hecho carne y ruido… y eso que no he querido empezar a trastocar mi mente con la muchacha del bocio…

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Spleen o
[los del pueblo le colgaron igual, porque era un negro. Su pantalón seguía formando en la entrepierna un bulto irrisorio]


No todos pueden darse el lujo de tomar un baño de multitud
Baudelaire – Las turbas.



hay días que me gustaría
de pie
al comienzo de 21 de mayo (esa mala copia de paseo ahumada o jirón de la unión)
gritar OPTIC BLAST!!!
como Summers en el children of the atom
y reducir
a carne chamuscada,
huesos y polvo
a miles de putos ciudadanos… 
todos masa de cemento, vidrio y piel fundida…
sus cochinos gelatos y risas sabatinas
la ropa veraniega, los nuts 4 nuts, las promotoras de parís
y las estatuas vivas…
Behold!!!


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Autosemblanza:


Daniel Rojas Pachas nació en la infausta y delirante década de los 80 sin ser planificado, pero de haber podido elegir, hubiese preferido de plano no nacer o haberlo hecho en los sesenta… a partir de ese momento y desde que tiene uso de razón, ha tenido que dar sentido a lo que le rodea y armar ese manojo de fichas desordenadas que los otros llaman vida y que es un tablero… pero no de fino ajedrez sino de barato y azaroso ludo. El mejor remedio que ha encontrado para palear el tiempo ha sido escribir y leer desde textos brillantes hasta momentos cotidianos y horrorosos en el supermercado… ha ganado algunos reconocimientos burgueses por tan burguesa tarea de contemplación… le ha robado algunos segundos a la muerte y como dice el buen Diógenes… ha podido decir sin empacho… "Ellos me condenan a irme, yo los condeno a quedarse." La bio oficial para los hombres y mujeres grises de siempre en: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com/



El mini-proust propiamente dicho: