Necrospectiva II
(Cinosargo 2011): Cuentos de gore, de locura y de muerte
Hedor santificado in
nomine Patris
El mundo como un inmenso muladar, los cuerpos en
descomposición y el hedor como telón de fondo, puede leerse como la
simbolización de una realidad decadente que nadie se atreve a descubrir, como
el depósito de excrementos que enterramos en el patio trasero o la fosa de
cadáveres que algunos gobiernos ocultan; preferimos vivir una realidad
encubierta, cómoda y sin sobresaltos; sin embargo, como dice el autor, “la
realidad es otra, es algo más bien oscura, bastante triste y también grotesca”.
La búsqueda de una realidad más allá de los tabúes que nos autoimponemos, esa
parece ser la clave de este libro; todo en él está consagrado a la estética de
lo grotesco donde el hedor es como un bálsamo que purifica los cuerpos luego de
la descomposición. Desde la cita al final del primer capítulo que dice:
“Alimentándome con pedazos de putrefacción, los dientes se desintegran, los
dedos de los pies se desprenden, nos arrastramos igual que las lombrices que
las ratas y aves comerán…” (Dies Irae, Devil Doll), las escenas se suceden como
en un film de serie B: Un tipo que asalta una carnicería para comer carne
cruda; otro que se arrastra en el basural hurgando bolsas de comida podrida
junto con las ratas, gusanos, cucarachas y moscas; aquél que unta un trozo de
pan duro y hongueado con la materia purulenta que chorrea de su brazo, para
saborearlo con repugnante placer; éste otro que exclama: “En ocasiones siento
el deseo de beber el agua de los frascos que deja la gente en el cementerio” y
aquél otro que dice: “La materia purulenta se desprende de mi cuerpo… soy un
dios mutante, decadente, un dios preocupado por las cartas de desalojo, de
pagar cuentas atrasadas, un dios despreocupado de la vida que ha creado”; son
como escenas de gore explícito y visceral. El lenguaje es eminentemente visual,
cinematográfico. Uno de los capítulos está dedicado a Albert Fish, el famoso
asesino en serie que, según estudios psiquiátricos, fue homosexual, masoquista,
voyeurista, coprófago, fetichista, pedófilo, caníbal, sádico… en fin, un tipo
que se ufanaba de haber matado a más de cien niños y que antes de morir, exclamó:
“qué alegría morir en la silla eléctrica. Será el último escalofrío, el único
que todavía no he experimentado”. En personajes siniestros como el viejo Fish o
Anatoli Onoprienko uno puede hacerse la idea de cuán endeble es la frontera que
nos separa de nuestra naturaleza animal, ese instinto asesino que aflora cuando
menos lo esperamos.
También hay otro elemento que planea sobre estos relatos
otorgándole un sabor acre, es un fenómeno que yo llamo “aturdimiento”, un
malestar generalizado que experimenta el mundo posmoderno, tras el fin de las
grandes utopías, y que deviene en desencanto e incertidumbre; esta diáspora
existencial busca salidas, atajos, respuestas, pero sólo halla un pozo sin
fondo. “Tan sólo soy lo que botó la ola, soy ese huiro maloliente que queda y
se quema en la arena” dice uno de los personajes; pero, hay un relato
excepcional donde se pone de manifiesto esta cruel desazón, que se puede
resumir así: La plata escasea, tienes que mantener a tu vieja que se ha vuelto
fanática religiosa, eres un fracasado, no sales de tu pieza, la TV terminó de corroer tu mente,
te vuelves loco, destrozas todo, te atrapan e intentan exorcizarte, sacas tu
arma y disparas a granel, matas a esos evangélicos de mierda… y yo, mientras
camino tratando de no llamar la atención, veo a mi alrededor el producto de
todo lo que nos ha dado la TV.
¡La televisión es nuestra alma mater y todos nos debemos a ella!
Por todo el libro desfilan seres frustrados, solitarios,
inadaptados, derrotados, viviendo una vida miserable en una sociedad
tecnologizada, globalizada, deshumanizada; personajes que habitan espacios
marginales y se enfrentan a la realidad con la rabia de un asesino serial. Por
ahí se filtra cierta estética que lo acerca al cyberpunk, subgénero que aún mantiene
vigencia y que Bruce Sterling ha descrito así: “Cualquier cosa que se le pueda
hacer a una rata se le puede hacer a un humano. Y podemos hacer casi cualquier
cosa a las ratas. Es duro pensar en esto, pero es la verdad. Esto no cambiará
con cubrirnos los ojos. Esto es cyberpunk.” La música y el cine, son dos
canales que irrigan cada página de estos cuentos. Sin duda, el soundtrack corre
por cuenta de la banda de rock gótico Devil Doll, liderada por un extraño y
fascinante personaje que responde al pseudónimo de Mr. Doctor; y el regusto por
lo macabro proviene de las obras de Tobe Hooper, Lucio Fulci, Stuart Gordon,
Darío Argento, entre otros, maestros del cine de terror, en quienes es posible
vislumbrar las huellas de H. P. Lovecraft, el marqués de Sade y Edgar Allan
Poe.
A Pablo Espinoza Bardi lo vi por primera vez en un recital
efectuado en el Café Zeit de Tacna, recuerdo que, luego de su sádica lectura,
una asistente le salió al paso para reprocharle la excesiva carga de violencia
contra la mujer que emanaba de su texto… y es que la recepción de su obra
siempre hallará resistencia entre ciertos sectores cegados por el tabú y
obstinados a la apertura. Entiendo que la actitud de un creador no consiste en
complacer determinados gustos, más o menos refinados, sino abrirse camino para
aventurarse hacia lo ignoto; la apuesta de Espinoza Bardi transita por un
terreno poco explorado en nuestro medio, y me refiero tanto al norte de Chile
como al sur del Perú. Siendo así, tiene que ser inevitablemente un escritor solitario
que se mueve como “el gusano divinizado que lleva la sabiduría de la carne, el
evangelio de la putrefacción”.
Quiero saludar a Pablo Espinoza Bardi, quien, con estos
cuentos de gore, de locura y de muerte, ha inscrito su nombre en la galería de los
imprescindibles de nuestra generación.
Tacna - 29/Noviembre/2011
Wilmer Kutipa Luque
Editor Revista LETRASÉRTICA
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