como un soplo
como algo que resbala en silencio
contra la fiebre
abrirán sus dedos, estridentes, los delicados muertos de vidrio
- un párpado se cierra
a la luz que trabaja en la madera
un párpado
se
[le oigo decir:
si
lo único que queda de vos
no
es más que
la estéril y fugaz trayectoria de cada estéril y fugaz partícula
producida
en la combustión del poema
le oigo decir:
si
ensamblaste
crudamente la LUZ
en la no-luz
y ahora tiembla
y sólo pensás en la carencia
si
cuando la palabra fatalmente
convoca a la palabra y se produce
el esplendor
la fuga
la fisura
si
todo lo que se puede escribir
son puras putas
mentiras
no nos queda otra, amor, que volver a la hermosura
de las vísceras y la mierda]
5 comentarios:
quizás no se trata de volver...quizás nunca nos vamos... pero sí, no nos queda otra...
Permiso, ay ay él sabe, él sabe... Cris este poema me emociona, sabés es el estilo de poesía q yo amo, la desgarrada, la sincera...para mi lo es,porque es una mentira bien dicha! NO sé q decir, sólo gracias! por un momento te hankisaste
volver a esa mierda embarrada que nos envuelve a todxs
es un placer leerte cris, cada vez más.
"como un soplo, como algo que resbala en el silencio..."
no tengo mucho mas para decir
el final (sí)
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