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como un soplo
como algo que resbala en silencio
contra la fiebre
abrirán sus dedos, estridentes, los delicados muertos de vidrio


-                              un párpado se cierra
a la luz que trabaja en la madera
un párpado
se


[le oigo decir:
si
lo único que queda de vos
no
es más que
la estéril y fugaz trayectoria de cada estéril y fugaz partícula
producida
en la combustión del poema

le oigo decir:
si
ensamblaste
crudamente             la LUZ
en                            la             no-luz
y ahora tiembla
y sólo pensás en la carencia

si
cuando la palabra fatalmente
convoca a la palabra                                               y se produce
el esplendor
la fuga
                                                la fisura

si
todo lo que se puede escribir
son                          puras                       putas
mentiras
no nos queda otra, amor, que volver a la hermosura
de las vísceras y la mierda]


5 comentarios:

la prometida del rey de los locos dijo...

quizás no se trata de volver...quizás nunca nos vamos... pero sí, no nos queda otra...

Nadia Sol dijo...

Permiso, ay ay él sabe, él sabe... Cris este poema me emociona, sabés es el estilo de poesía q yo amo, la desgarrada, la sincera...para mi lo es,porque es una mentira bien dicha! NO sé q decir, sólo gracias! por un momento te hankisaste

Babs · dijo...

volver a esa mierda embarrada que nos envuelve a todxs
es un placer leerte cris, cada vez más.

lucas garcia dijo...

"como un soplo, como algo que resbala en el silencio..."

no tengo mucho mas para decir

Mélan dijo...

el final (sí)

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