1
Había
una pequeña disquería en el centro de Solano a la que yo le tenía mucho cariño.
Ocupaba un pedacito de esquina, en la 893 y 898. Al vendedor, un pelado muy
parecido al legendario baterista Pomo, parecía no importarle si vendía o no. Te
podía dejar varios minutos con tu compra sobre el mostrador mientras hablaba por
teléfono o con alguna mina. Un forro maleducado, pero en ese momento creía que
tenía una personalidad tremenda y admiraba su desinterés por los clientes. Fue
ahí donde compré los discos, así los llamaba él y me transmitió ese respeto,
que dieron vuelta la taba de mi existencia. El primero fue Transformer de Lou Reed. El segundo fue Surrealistic Pillow de
Jefferson Airplane. Llegué a esos discos por unos suplementos de la Historia del rock que
sacaba el diario-sábana La
Nación. Cuando fui a comprar el tercero de mi humilde
colección, Pomo me preguntó mientras yo miraba las bateas:
—¿Escuchaste
a Spinetta?
Yo
había ido a buscar The Slider de T.
Rex. De pronto me emocioné que se dirigiera a mí. Y al toque me puse mal.
—No—
le dije sin mirarlo.
—Tomá,
llevá éste— y tenía un cuadrado verde en la mano.
—¿Qué
es?
—Llevalo,
nene.
—Bueno,
gracias.— lo agarré y lo miré. Venía de Pomo así que seguro era bueno. Tenía en
un extremo una fotito en blanco y negro de un viejo. Me di vuelta con ganas de
estar en casa y ponerlo.
—¿Adónde
vás? Pagame antes, pendejo.
Y
cuando estaba saliendo del local vi el título: Artaud. Yo tenía catorce años.
2
Cuando
sentí vibrar el celular estaba saliendo de Constitución en el 148 camino a casa
leyendo los Diarios de Alejandra Pizarnik. Terminé la página, puse el señalador
y saqué del bolsillo el teléfono. Qué mierda que se murió Spinetta, ¿no?, decía
la pantallita. Era un amigo que asumía que yo ya estaba al tanto de la noticia.
El sol caía, eran las siete y algo. Todos a mi alrededor tenían caras de
cansados. Cuarenta minutos después, frente a la computadora vi un montón de
páginas de internet hablando de lo mismo. Apagué todo y me fui a comprar una
cerveza.
3
Creo que todo empezó con la voz. Después con
lo que decía esa voz. ¿De qué carajo estaba hablando en las canciones? No
importaban las explicaciones, los sentidos convencionales estaban de más. Había
todo un mundo por descubrir, algo mucho más importante que los significados de
las palabras o por qué las acomodaba así. De esta manera, con esa onda, temas
como La sed verdadera, Por, Cantata de puentes amarillos (¿hay algo más
increíble y cercano a lo celestial que esa canción?, y con ese mantra siempre a
mano: Mañana es mejor), fueron tan entendibles, tan fáciles, tiernas y le ponían
respiración a lo que yo pensaba.
Almendra
vino después. Aunque Muchacha (Ojos de papel) ya lo había escuchado en algún
lado. Al lado de Pescado Rabioso me parecía una banda menor (con el tiempo
entendí que era otro tipo de belleza la que se jugaba ahí), casi una etapa de
preparación. Incluso Color Humano y Aquelarre me parecía mucho mejor. Pero
necesitaba escucharlos, saber qué pasaba cuando esa música a la que le ponía
todas las fichas de mi delgada billetera
era un boceto, salía al sol.
Con
Invisible, la evolución fue innegable. Demostró que la idea de power trío arrastra los poderes terrenales hacía otras
dimensiones. Sí, El Anillo del Capitán Beto puede ser un botón de muestra, una
pastilla salvadora en tiempos mugrosos para despejar el clima y ver desde otro
lugar el concepto de revolución en el mundo de la música.
La
etapa jazzera, circa Spinetta jade (escuchar Alma de diamante cada vez que las
esperanzas dejen lugar al más profundo cinismo, te salva), y la solista me la
perdí porque me ocupé de otras cosas que no vienen al caso. Hasta que llegaron
Los socios del desierto y Carolina Peleritti. Ese disco fue uno de los últimos originales
que compré.
Hace
un rato vi en un cajón todas las entradas de las veces que los fui a ver en vivo. Siempre
traté de estar lo más cerca que pude de él y aprender algo de su voz.
4
Prendí
la computadora de nuevo. Era muy extraño pensar que alguien como Spinetta dejara
de hacer discos, de tocar, de mostrar que se podía tener dignidad, amor por la
familia y seguir produciendo magia. ¿Ya no lo iba hacer más? ¿Eso era todo lo
que tenía para ofrecernos este puto planeta? ¿Sólo un verano y ya fue?
Me
puse a ver fotos de él. Un tipo sencillamente hermoso. Eso no hace falta
decirlo porque esas facciones parecían corporizar su música, algo conceptual
que se metabolizaba con su delgadez extrema y la ausencia total de gravedad.
Sabía tener humor, y poner los puntos también (“no panikeen”). Ser grandes,
parecía decirnos, es dejar de lado lo terrenal, es decir lo pasajero, y
ocuparse de lo trascendente, dejar de luchar contra el tiempo, una batalla
perdida. Tratar de hacer de este mundo algo menos doloroso.
5
Y,
sí, cuando las puteadas a Dios terminan o se gastan, uno llega a la devastadora certeza: Spinetta se murió. Es
tiempo de crecer y seguir con uno menos, sin lugar a dudas el mejor de los
nuestros. Y al final se trata de lo mismo, seguir poniendo sus discos, que es la
única luz que nos queda.
