Esta noche, Los indies y muchos más los esperamos en lo de "Tito y su ciclomotor"

SAB 22/08, 22HS.GRATIS! en Avellada 2177

IOSHUA

JUAN XIET

LUVI TORRESLOS

TRILLADOS

ESCRITURAS INDIE

IVÁN ENQUIN

PATRICIO MIGUEL FEDERICO

Llega, de la mano de los creadores de ciclos como “el dulce de leche es un gran postre si se lo sabe combinar” o “pasame un fernet, Cacho” una nueva entrega de calidad en ciclos…Haciendo willi (quiroga) de la mano de zanella, el ciclo motor de Tito arremete contra el haburrisiónamiento y en ésta, su primera edición; nos da elementos poéticos para ser felices, música para bailar y teatro para reir a carcajadas….No, no vamos a adelantarte quiénes son los que estarán sobre las tablas, preferimos que te sumerjas en el misterio, que te dejes llevar de la mano compañera del capitán de fragata Tito Azúcar hacia la plena libertad de lo desconocido, y que sigas su lema de campaña: “ven a vivir esta fragilidad peligrosa de corromperse”; famosa frase del Dr. Tito Azúcar, con la que desafió a duelo a un vendedor de choripanes que no quiso darle una dosis extra de salsa criolla. “Ven, ven, y te corromperé la cara” agregó. Mas, en este ciclo, apreciamos la no violencia y la confraternidad que caracterizaron a Tito al salir de su adicción a la salsa criolla.Nos veremos, entonces, este sábado, a las 10pm, en Avellaneda 2177. La van a pasar tan bomba como cuando Tito bailaba merengue en los cuarteles de invierno del ejército rojo.

SUBCREAR

En el manto de un camastro plano…
Me levanto del día con la agonía de un vampiro.
Suspendido de sueños en los sueños del despertar.
Con el hambre derrotado por las ganas de comer.
El despeinado de lo que ignore un espejo.
La rabia de correr siempre atrás.
El agujero que no quiere ser tumba, y una pala que tiene miedo de cavar.
El idioma de las miradas.
Escribir para que el olvido pase tu escoba sobre mí.
Soplar para todos los que vean el horizonte.
Llevar la pluma que suelta el ave.
Esconderme en el agujero que se negaba a ser tumba… y no escribir jamás.

Cobertura de la 11va Flia

¡La FLIA explotó: dos días, 300 puestos y más de 10 mil personas!

Entre amigos, charlas, libros y más, el mapa Independiente se pobló de buenas energías y gente con una necesidad en común: difundir arte accesible para todo el mundo.

Con la consigna: “por la recuperación del espacio púbico”, la FLIA cumplió su cometido: más de 300 puestos coparon desde la mañana el tercer piso del Impa. Escritores, editoriales independientes, realizadores de fanzines y revistas, fotógrafos, pintores, músicos y distintos colectivos culturales mostraron su material.

Entrevista a Sebastián Bruzzese (escritor, diseñador y editor independiente)

Foto: Sonia Basch

Afuera the sun it´s up, the sky is blue y los espacios son púbicos.

Nos acercamos a la ventanita que mira fuera de nuestros egos, del otro lado encontramos a varios personajes saltando y levantado las manos entre la multitud de la calle. Por lo que dejan ver, tienen algo que decir o mostrar. Veo sonreír a algunos, a otros una lagrimita les recorre la cara. Igual, voy a salir. ¿Salimos?
Entonces me acerco, salto la ventana y del otro lado está él: Sebastián Bruzzese, escritor, editor y diseñador de la editorial independiente “En el aura del sauce”; salta contento cerca de la ventana de un lado a otro, le tuve que decir que pare un poco porque me marean sus líneas tiritando en la vereda.

Nos encontramos la mañana del 16 de julio, desayunamos y parloteamos en su casa. Luego nos adentramos en esta entrevista más que interesante, ya no hablo de “parloteo”, sino de una charla seria entre colegas y amigos.
Vamos a construir con el testimonio de Sebastián, y mis intervenciones, un bosquejo o primera aproximación a la movida del arte y las editoriales independientes… Acerquémonos de a poco, queridos indios, que hay mucho para conocer de este fenómeno Independiente que se las trae.

-Contanos, ¿cómo es el laburo de las editoriales independientes?

El aniversario

En el último momento que compartieron, él miraba Rocky por la televisión. Desde ese entonces creo que piensan que Stallone es una buena persona.
Cuántas cosas pueden suceder en lo que dura el sueño de un bebé. Y cuántas cosas deseaba ella que no sucedieran: no pegaba un ojo hasta oírlo llegar, cada fin de semana. El 14 de mayo de 1988 se acabaron los fines de semana. Los cumpleaños. Los días del padre y de la madre. Las navidades. Los años nuevos. El tiempo. Sólo quedaron los 14 de mayo.

“Disculpen, nos equivocamos, su hijo está muerto.”

El resultado de tantas mudanzas anteriores fue topárselo en cada rincón de La Matanza, así que huyeron al pueblo de los recuerdos infantiles. Años después, allí fui a vivir yo que también me había fugado de La Matanza. Así volvieron las fechas. En ella, esa alegría matutina de eterna madre primeriza al enviarme a la escuela primaria en la que él se educó.
En las reuniones, al finalizar el despliegue de memorias que acompaña a los cafés de sobremesa, descolgaban el cuadro de la pared y lo presentaban a las visitas.

“En la última foto que se sacó tenía bigote, pero cuando se afeitaba parecía un bebé.”

Ante su ausencia, la estimación hacia mí se incrementaba junto con el peso de la responsabilidad que eso conlleva. Temía herirlos. Imposible no hacerlo cuando me impedían despertar a mitad de la noche, pese a mi esmero en echar la niñez a pedradas. Sobre todo él, a quien sólo entendí cuando vislumbré porqué, siendo una nena, me llamaba con afecto “abuelo” o “papito”. Por un lado, su conciencia de ser mi palabra favorita tras el 14 de mayo. Por el otro, el hallar en mí los recuerdos de papá que no dolían (de allí lo paradójico de las tardes de películas de Stallone) Hoy en día me hace feliz que continúe llamándome de las dos formas.

“Si él volviera, preguntaría: ¿dónde está la bebita que yo dejé?”

Es bueno que ellos aún vean a la chiquita, porque yo no la conozco. Y no es negación, tan sólo no encuentro el puente. Mientras ellos la observen sabré que no se ha ido, que tengo posibilidad de hallarla. Así, aunque papá no vuelva, podré decirle dónde está.
Perdón viejo, se me pasó el 14 de mayo. El año que viene tendremos más en común. Espero anunciarte, aliviada, que no perdí lo único que dejaste.