VISTA PREVIA
De entrecasa
No es la gran soledad
son los pequeños vacíos
horas en que la oficina
te fagocita,
exprime.
El tiempo que el niño duerme
su frágil siesta de hilo
y yo administro la rutina
cotidiana y doméstica,
malabarismos de la nada.
No son los grandes dolores
son las pequeñas frustraciones
el diario sin leer
las uñas hace tres días sin pintar
el no poder hacer el dobladillo del
vestido de salir
ni necesitarlo.
Estación
El invierno termina algún día
incierto.
Ni antes ni después
que finalice el frío.
No importa cómo lo llames,
ni la fecha que dicte el almanaque.
El invierno es invierno.
Las muchachas podrán ignorarlo
y vestir primavera en septiembre,
enamoradas de las quimeras.
Pero una mujer ya tiene su
experiencia.
Todo llega
a su debido tiempo.
Fin
Mi cuerpo se abre,
se desgrana.
Fruta sin árbol caí,
porque otoñesía,
porque estaba madura
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librolibre,
Linkoteca,
poesía
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Foto: Eduardo Gomez Escamilla
Fuente: disparodecompras.blogspot.com
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el momento de mayor tensión
el hijo se masturba en el baño
piensa en su madre enferma
y se excita
dibuja a mami en su cabeza
la imagina desnuda sobre la cama
con la cara demacrada
y la carne llena de estrías
el hijo acaba sin dejar de pensar
en ella /en su putita ideal
ahora mira como el semen se
se hunde en el desagüe
el estertor de la lombriz solitaria
el padre duerme de espaldas a la
madre
que se mete el dedo en la vagina mientras
sueña con ella misma
está despierta/no ha cerrado los
ojos en años
se mete el mismo dedo que luego
chupa con devoción imaginándose sucia
con la boca llena de baba
imaginándose una puta cualquiera
con la cara inflamada de rubor y
con los ojos apretados por el deseo
está colgando en el borde de la
cama/está temblando de emoción
un orgasmo fallido
un fluido ahogado en el calzón
que no cambia desde el lunes
está colgando en el borde de la
cama/esta temblando de emoción
un orgasmo fallido
un fluido ahogado en el calzón
un dedo que no cambia en nada las
cosas
el momento de mayor tensión
papá se masturba en el baño/ dibuja en su
cabeza a la chica más gorda del barrio
en la secuencia ella camina moviendo las
caderas de una forma que lo hace enloquecer
ella come un helado de fresas y los labios
se le hacen irresistibles al paladar/ la lengua juega con
los jugos que se acumulan en los dedos gordos como salchichas/ en los dedos que
chupa que mete en la boca con insistencia/ en los dedos que seca en su ropita
casi nueva de fin de temporada
papá se masturba en el baño/ dibuja en su cabeza a la
chica más gorda del barrio/ en la escena ella hace como que no le importa
mientras se agacha y recoge una moneda que luego deja caer sin motivo
viste minifalda de cuero y no lleva
ropa interior/tiene tatuado a bart simpson sobre una cicatriz
centímetros más arriba de la rodilla
ella no deja de mascar chicle con
vulgaridad/con insolencia/con rabia/la bola en la boca nadando en la saliva y
papá/ ay! cómo disfruta el padre de esa
escena
la gordita lo mira con picardía en su
historia y se muerde la boca y se levanta la falda
][sobre el autor][
Mauro Gatica Salamanca (San Marcos de Arica, 1974). Poeta chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación. Es editor de La Liga de la Justicia Ediciones. Ha sido publicado en diversas revistas electrónicas como Cinosargo, La Calle Passy 061, Letras.s5 y la página alemana de poesía visual plane1. Ha participado como gestor o expositor en encuentros realizados en Chile, Perú y Bolivia. Aparece publicado en la antología del “Segundo Encuentro de Poetas del Norte” (Antofagasta, 2005). Publica en el 2010 su trabajo titulado “shhh” (Cinosargo. 2010), libro de poesía concreta. Es incluido en la antología de poesía titulada “Un poema siempre será nada más que un poema” (Groenlandia/Cinosargo. 2010). Aparece en la Revista de Poesía en Audio “Voz Efímera” (Perú, 2011). El 2011 publica el poemario family values (La Liga de la Justicia Ediciones 2011). Actualmente, prepara la edición de la novela “perro muerto”.
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[Sobre el autor]
Edgar Camacho Gutierrez es Ilustrador mexiquense, inventor de tiras sin sentido, lugar donde se dan cita los temores más profundos y los sentimientos más vanos y de la cultura pop. Cuenta historias a través de manchas de acuarela y personajes insólitos.
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A quince años de la muerte del escritor Osvaldo Soriano.
Por Gastón Malgieri
“(…) Talentosos o mediocres, pocos escritores quedan conformes con su obra recién terminada y de inmediato empiezan a reescribirla, a retocarla, a disecarla, a cortarla en rodajas. Siempre a solas. Porque un escritor está siempre igual de solo que un corredor de maratón. De esa soledad debe sacarlo todo: música celeste y ruido de tripas. Y también la peregrina ilusión de que, un día, alguien decida abrir su libro para ver si vale la pena robarle horas al sueño con algo tan absurdo y pretencioso como una página llena de palabras".
Osvaldo Soriano
"Soriano por Soriano"
Seix Barral, 2010
"Soriano por Soriano"
Seix Barral, 2010
¿Qué pensaría el Gordo del “proyecto nacional y popular”? ¿Qué pensaría el Gordo de la transformación de Página/12, aquel “pasquín” que co-fundó en 1987, junto a Lanata y una cantidad innumerable de colaboradorxs cansadxs del periodismo amarillo? ¿Qué diría respecto a lxs trabajadorxs de prensa que no cobran sus notas o que son parte del mecanismo imbécil de la censura, en nombre de “la línea editorial”? ¿Qué hubiera dicho respecto del asesinato de José Luís Cabezas, de Maximiliano Kosteki y Darío Santillán o de Mariano Ferreyra? ¿Y de la desaparición de Julio López o Luciano Arruga? ¿Qué pensaría de la apropiación del término “periodismo militante” por parte de grandes corporaciones de medios que confunden propaganda berreta, sin sustento y creada a partir de recortes discursivos, con escribir poniendo el cuerpo, haciéndose cargo de las ideas políticas, como hizo él infinidad de veces? ¿Qué pensaría de la lógica aniñada de Diego Gvirtz (productor de 678, Televisión Registrada y Duro de Domar) que, como un mal docente de periodismo, interpela a sus televidentes con recursos estilísticos de una escuela de Goma Eva por correspondencia? ¿Qué pensaría de “Carta Abierta”, de “Plataforma 2012”, de tanto intelectual “preocupado” por el correr de los acontecimientos?
Mar del Plata, la ciudad que nos vio nacer, se apropió de su nombre. Eso suele suceder con los muertos que reciben el mote de “ilustres” una vez que abandonan la superficialidad de la tierra. Esos muertos que, mientras erguían sus corporalidades difusas por sobre el horizonte del asfalto, eran ignorados con la misma meticulosidad con que un entomólogo disecciona una mariposa de Europa del Este.
La ciudad que nos vio nacer hizo de su figura — desdeñada durante años— esas calcomanías quita-sentidos que implotan una vez que nuestros caídos ingresan en la popularidad y la distinción berreta que genera la culpa judeo-cristiana.
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EscenaActual,
malgieri
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