Autosemblanza:
El señor maximiliano borovicka es un tonto o se hace o fue sin querer o llegan y se va cuando llegan pero intenta estar cuando la ola caiga sobre él. Sí, siempre sobre él, pero así todos festejan, celebran el atardecer alrededor de un fuego eterno sembrando sueños, pedazos de jarros rotos. Rompecabeza interminable. Los días traen fichas nuevas, las encontrás en el piso o pasás por al lado sin verlas, las pisás. Las fichas traen días sin sed. Un tobogán de 40km en bajada. Ël no se conoce todavía como todos, entonces le cuesta mirarse fijo al espejo aunque lo intenta y no deja de intentar encontrar la raíz en medio de la calle y que las raíces rompan el asfalto. Ël escribe libros pero su último objetivo es plantar un árbol de palta, pero no encuentra lugar ya que la ciudad está llena de cemento, baldosas, y sólo encuentra un metro por un metro de tierra de vez en cuando, o aveces nada, eso lo angustia aveces. Ël no lee mucho, escribe de causalidad y porque es el único momento en el que logra realmente repirar en esta enorme grisciudad. Algunos días no deja de escribir y tratar de convertir en carne sus sueños, es como una carrera sin meta, una carrera por la simple satisfaccion de estar corriendo y despertarse al otro día, hacer panes rellenos, pasar de hoja, expandiendo horizontes, levantando las fichas del piso, caminando. Ël dijo alguna vez: "Llegando al horizonte se ven más horizontes".
El mini-proust propiamente dicho:
