poemas: stéphanie pau tombetta

<br>

Salir-al-mundo
¿Qué es el mundo para vos?

Algo más humano
Menos cyborg
Dos sintaxis
En un lenguaje
Más avanzado
Pienso en HTML5
Y me contradigo
Pienso en lo que vive
Y me contraindico
Pienso en forma de ola
Y me sobrevivo
Algo más humano

Algo que todavía no existe
Un papa nihilista
Pero eso ya existe
En mi forma de ola
Que nos ahoga.

Sólo quería llegarnos
Un poco más rápido
En un lenguaje más avanzado.

<br>

Salir-al-mundo
¿Qué es el mundo para vos?

Algo más humano
Menos cyborg
Dos sintaxis
En un lenguaje
Más avanzado
Pienso en HTML5
Y me contradigo
Pienso en lo que vive
Y me contraindico
Pienso en forma de ola
Y me sobrevivo
Algo más humano

Algo que todavía no existe
Un papa nihilista
Pero eso ya existe
En mi forma de ola
Que nos ahoga.

Sólo quería llegarnos
Un poco más rápido
En un lenguaje más avanzado.

...

A lo lejos,
En el olvido que muerden mis horas,
Un recuerdo me espera.

Mucho antes,
Moriré once veces, sepultaré mi sombra
Y, de pies, me colgaré al mundo.

Ahora,
Idéntico al frío,
El amor muere conmigo.

...

Velé
en cada letra cada sílaba cada sollozo
el espanto de guardarme en mi sombra
y de todas las noches hundirme en mi cama
y otro día
menos a menos
lucirme crucificado en un rostro
que mío no es
dios no me ve.

...

III
Me susurra

Vos sos carne
Yo, una idea
Retumba mi médula.

Sacudite el miedo
Somos hoy el ritmo
La medida y el recuerdo.

Desnudate de moral
También de cuerpo
Ensuciame en silencio.

Vos sos carne
Yo pienso
En lo áspero de tu sangre.

Sólo una idea
No volveré a lamer
Todo lo que desollé.

A lo lejos,
En el olvido que muerden mis horas,
Un recuerdo me espera.

Mucho antes,
Moriré once veces, sepultaré mi sombra
Y, de pies, me colgaré al mundo.

Ahora,
Idéntico al frío,
El amor muere conmigo.

...

Velé
en cada letra cada sílaba cada sollozo
el espanto de guardarme en mi sombra
y de todas las noches hundirme en mi cama
y otro día
menos a menos
lucirme crucificado en un rostro
que mío no es
dios no me ve.

...

III
Me susurra

Vos sos carne
Yo, una idea
Retumba mi médula.

Sacudite el miedo
Somos hoy el ritmo
La medida y el recuerdo.

Desnudate de moral
También de cuerpo
Ensuciame en silencio.

Vos sos carne
Yo pienso
En lo áspero de tu sangre.

Sólo una idea
No volveré a lamer
Todo lo que desollé.

| sobre la autora |

Stéphanie Pau Tombetta —Mayo, 1994—. Nací en Buenos Aires. Crecí y me formé de acá para allá, entre Argentina y Uruguay. Estudio Filosofía y tiendo a trabajar en ámbitos contables que poco tienen que ver conmigo. Escribo porque puedo hacer muchísimas otras cosas. Cuando me hablan de publicar, lo pienso, siento pavor, pero lo pienso. Lo voy a pensar un rato más.

| más de la autora en Salvajes en la niebla|

visuales: eme romero

 

 

| Sobre la autora |

"Soy fotógrafa, lesbiana y feminista. Creo que esas tres cosas además de definirme son aquellas que me impulsaron a mirar esta ficción que habitamos de un modo especial.

Comencé a sacar fotos desde chica, pero formalmente a los 19 años tuve mi primer cámara reflex analógica y desde ahí mi deseo empezó a buscar mujeres para fotografiar. Los retratos fueron fluctuando, cada año y a medida que lo analógico perdía vigencia en mí y lo digital terminaba de enamorarme continué tratando de encontrar aquello que me inquietaba.
Tuve una fascinación especial por el retoque digital que aún hoy continúa pero desde un espacio de experimentación. Desde el incio hasta hoy parte de la búsqueda se dió a través del autorretrato, convirtiéndose en una parte fundamental de todo mi trabajo, algo de autoanálisis y necesidad de explorar a través del propio cuerpo.

Quizás hoy sólo tengo dos certezas con mi obra, que hago retratos y que son las mujeres las que me interesa retratar. Intuyo que debe haber algo de querer dar potencia y visibilidad desde lo visual. Desde el feminismo siento que es una herramienta potente y de choque efectiva. Trabajar temáticas relacionadas con el género y la lucha por el agenciamiento de espacios que no nos fueron dados, sino que fuimos ganando.

Mis proyectos generalmente son largos, un poco porque implican la necesidad de mucho material, otro poco porque se van delineando solos a medida que estoy en ellos y otro poco porque creo que es parte de lo que me atrae de la fotografía documental que te permite atravesar a través de los años una historia con todas sus mutaciones."

| Contacto |

mail

tumblr

narrativa: la noche del cuidador

por Víctor Hugo Ávila Velázquez.

El cuidador no duerme, tiene que velar por el rancho, no es problema para él; ya ha acostumbrado a su cuerpo a dormir en el día y trabajar en la noche. Ahora, después de su primera comida, que él veía como un desayuno a las diez de la noche, empieza su recorrido.

      Una vaca lo mira, la vaca llora. “¿Cómo podría ser que un animal llorara? No eran lágrimas; es sólo agua que sale de sus ojos”. Una mosca se posa en el ojo de la vaca, la vaca pestañea y la mosca vuela parándose en la frente del cuidador, él la siente caminar, ella baja a su ojo alcanzando a tocarlo, la espanta con la mano, luego se soba. Al frotarse continuamente le comienza a llorar el ojo, se queja de un ardor ligero pero que se vuelve más agudo, él trata de recordar si tenía la mano llena de algo: no, no tiene nada en la mano. El ardor ya es grande, y corre hacia la pila de agua, se enjuaga y no pasa nada, el dolor sigue allí, se seca con su camisa, pero le sigue molestando la comezón dentro del ojo, “maldita mosca, maldito ojo”.

      Trata de parpadear mucho para que pueda salir cualquier basura que haya entrado, pero el ardor es fuerte y tiene que llevarse la mano al ojo y tallarlo, “mis lágrimas limpiarán el ojo, como el de la vaca”. Las lágrimas lo limpian pero no deja de sentir ardor. Ya siente el ojo cansado, lo cierra y se tumba sobre el pasto, trata de no pensar, no lo logra, el ojo pide consuelo, pide cura, el cuidador llora desesperado.

      Pataleando sobre el pasto, grita, sabe que nadie lo escuchará. La vaca muge: ella lo oye quejarse. Vuelve a la pila de agua, trata de abrir bien el ojo y lavarlo por dentro, siente que le quema en aceite caliente, lo seca rápido; el dolor cesa un momento y regresa de nuevo el ardor. “Sentí que se me quemaba, pero se me quitó un momento el dolor, lo mejor será lavarlo hasta que se me queme todo el ojo con el agua y así quitarme el dolor… ¿pero si me quedo ciego por completo?” El ardor no lo deja seguir pensando, mete toda la cara a la pila, abre el ojo y comienza a sentir el freír del mismo.

      Se deja caer en el pasto, el ardor ha cesado. No abre los ojos por miedo a saber que su ojo se haya vuelto ciego; como el otro,  pues desde que era un niño lo ha perdido. Lo tiene pero no ve nada con él, ahora el otro ojo quiere fallarle, abandonar para siempre la luz, no lo quiere así, y la luna sigue iluminando.

      La vaca muge, el eco le copia con un mugido mas largo, ya amanecía. El velador se había quedado dormido. Inconscientemente intenta abrir el ojo pero las lagañas no se lo permiten y recuerda el temor de su ceguera, aunque el otro ojo ya estaba abierto por inercia, él no sabe si el sol ha salido ya o sigue en la oscuridad. Se deslagaña, y abre el ojo a medias, la luz del oriente dejaba ver la obligada salida del sol naranja sobre el cerro, y más arriba aún la noche. Se siente aliviado, se siente feliz, cómo pudo haber pensado que perdería el ojo bueno.

      Se acerca a la pila, ve el agua clara, quieta, sobre la superficie hay unas cuantas moscas muertas; recuerda a la vaca, va hacia el establo, no hay vaca. “Maldita sea”, “Una de dos; o la vaca ha abierto la puerta y se ha largado, o bien alguien se la pudo haber robado”. Opta por la segunda idea. Todavía faltan unas tres horas para que llegue el patrón. Decide ir en busca del hombre que se robó la vaca, le dará una lección, y regresará con ella. Toma su sombrero, agarra una reata y se va.

      Caminando sobre el pasto que va cambiando de verde a amarillo conforme sale de la propiedad, sigue las huellas de la vaca. Son huellas marcadas, pesadas sobre el camino, también hay rastro de huellas de alguien, intuye que es un hombre flaco, moreno, tostado por el sol, tan ligero que no le costaría mucho trabajo demostrarle que robarle a su patrón ha sido un error.

perfiles manifiestos: chica desario

por Romina Zanellato

Muchos de estos perfiles nacieron anónimos en http://perfilesanonimos.tumblr.com/, un blog que comenzó con un fin de documentación que después, con el tiempo, se transformó en un ejercicio de escritura. Ahora, EscriturasIndie me convocó para retomar la escritura de los perfiles pero esta vez sobre artistas que me interesan y hacer su identidad manifiesta. Estas son.

Entre el flequillo y los ojos 

está la base de operaciones de una idea

que pronto se multiplica en mil

y en todas hay brillantina y apocalipsis

la falda de lunares, los brazos de arcoíris

arman y desarman una fantasía poética

donde J es el antihéroe y M es, siempre,

sobreviviente

el romance es una cinta

que la aísla de los demás

de un lado está ella

del otro está Internet

juntos son un canal, una metáfora perfecta

de la revolución

heaven knows im miserable now

en el cassette pintado a mano

de fucsia con estrellas de strass

que viaja desde 1984 al futuro

en su mochila, en zapatillas negras 

listas para correr por la salvación

en su fantasía, ella sabe

la vida es mucho más rápida que el hoy

aunque parezca detenida

y que una conversación, un vestido rojo, 

una canción, un libro, una tarde

son las únicas armas de defensa personal

con el poder de vencer

| contacto Chica Desario |

Chica Desario, poeta

http://chicadesario.tumblr.com/

| sobre la autora |

Romina Zanellato ( @romizanellato ) es periodista y trabaja en comunicación digital. Cursa la Maestría en Escritura Creativa de la UNTREF. Hace muchos blogs. 

NENA, NO ME MIRES ASI

 LA WAGNER, una explosión escénica de Pablo Rotemberg que elige lo crudo antes que lo cocido. Los cuerpos de cuatro bailarinas se entregan desnudos a las mutilaciones de los sentidos y el resultado no deja mudo a nadie.

Por Yamila Transtenvot

En cámara lenta empieza esta obra. Cuatro bailarinas caminan por una pasarela como una presentación en stop motion de un desfile de modas. Un desfile sin prendas, solo la carne. A través de la música de Richard Warner, Phill Niblock, Gianfranco Plenizio y Armando Trovajoli se va componiendo esta suerte de opera postmoderna dividida en segmentos cuyos títulos son anunciados por un micrófono en escena; títulos como Tristan e Isolda, La voz del Amor o La violación de Carla Rímola.

Ahora, ¿Cuanto tiempo puede pasar una obra con bailarinas desnudas sin aludir al sexo? Poco y nada. Y el sexo en escena, en cualquier escena, implica asumir riesgos de todo tipo. Es entrar en un espacio tabú que, si bien en los tiempos contemporáneos afloja un poco su circulación, sigue participando del espacio de lo privado y de lo misterioso. Los artistas de esta puesta no le esquivan a la bala y van directo al grano, por eso para escribir una reseña sobre ella necesitamos hacer lo mismo.

Estos cuerpos, que son objetos en relación con la acción, despliegan la fuerza siempre latente de la violencia, de la potencia total del cuerpo. Aquella fuerza ilimitada que despierta un ataque de locura. Es también la violencia del sexo, aludiendo a la hipótesis lacaniana en la perspectiva de la sexualidad femenina: el sexo es en sí un acto violento. No hay sexo con amor (eso nos aclara el segmento “la voz del amor”). Hay ritmos e intensidades.

  

Pero no se trata de una tesis del desencanto ni una vuelta al estado animal. La artista visual nipona-alemana Hito Steyerl piensa sobre la idea de emancipación que estuvo siempre ligada a la idea de convertirse en sujeto. Devenir sujeto conllevaba la promesa de autonomía y soberanía de la acción. Pero con el tiempo, las restricciones sociales que limitan al sujeto y la sujeción a las relaciones de poder empezaron a plantar sospechas sobre la soberanía de su deseo. ¿Y si nos revistieramos de objeto? ¿Si fueramos una cosa entre otras cosas? “Las cosas condensan poder y violencia. Las cosas acumulan fuerzas productivas y deseo tanto como destrucción y deterioro” .

El deseo no puede ser juzgado. En ese sentido la puesta de Rotemberg no trata de alcanzar una propuesta donde el deseo fluya ilimitadamente, sino como señala Hito donde se ponga al descubierto las marcas que deja el impacto de la historia sobre nuestros deseos y nuestros cuerpos.

LA WARNER es un un espectáculo impactante, ensordecedor por momentos, iluminador por otros. Con un ritmo preciso su director nos introduce en un viaje de sensaciones. Es un viaje inteligente pero no intelectual. Es una experiencia del palo de lo imperdible.

| FUNCIONES |

Sábados 21hs

Espacio Callejón 3759

Entrada $180/$150

linkoteca: la bola editoria, colección fanzine

| sobre la editorial |

La Bola editora es un proyecto editorial independiente, radicado en Mar del Plata, que publica poesía, narrativa, filosofía, ilustración & arte. Nuestro catálogo lo construimos con mucho esmero y cuidado, intentando reunir un tipo de voz claramente contemporánea, que nos interpele constantemente.

| sobre la colección |

La colección de fanzines surge el año pasado por la necesidad de seguir publicando material y más material, hacer llegar autores a nuevos y distintos circuitos y para experimentar con impresiones, papeles y formatos menos tradicionales. El fanzine nos permite publicar títulos más cortos, en tiradas mas chicas, hacerlo nosotros a mano y entrar en un circuito mucho mas vital y novel que el de la librerías clásicas: las “librerías/galerias” (por ponerles algún nombre), como “Yoshimi” en Mar del Plata, “Siberia” en La Plata o “Despensa de Libros Vacío Editorial” en BA. El formato bien handmade de los fanzines y la existencia de estos espacios maravillosos resultan en un fenómeno hermoso donde podes conocer la obra de muchas personas que normalmente no tendrian la posibilidad de ser publicadas en formatos tradicionales o nunca salieron de sus blogs o tumblr. En suma, el circuito del fanzine que se viene gestando nos empodera a todos ya que es muy accesible realizar fanzies y no implican, al contrario de los libros, costos tan significativos para realizarlos o para adquirirlos. También hay que señalar que al ser formatos más cortos podemos subirlos a internet para que puedan ser leidos y compartidos desde ahí.

La Colección Fanzine se divide en la Serie Ilusración y la Serie Textos. Hasta ahora hemos publicado los siguientes títulos:

Serie Ilustración

nro. 1 / Pedro Petrelli

nro. 2 / Juan Lautaro Martín

nro. 3 / Knok knoK B&N / P. Petrelli & L. de la Cruz

Serie Textos nro. 1 Ciudad Mutante / Mery Bargas

nro. 3 Los días Claros / Joaquín Correa

nro. 2 Correspondencia / A. Catalano & J. Correa nro. 4 Tarde / Ana Rocío Jouli

nro. 5 Doctor Simio I / Federico Giorgini

| contacto |

facebook | tumblr

hábitat: episodio #9, David LaPlague

HÁBITAT es un ciclo audiovisual ideado para dar a conocer nuevos autores. A través de los distintos episodios buscaremos el hábitat perfecto para la nueva literatura. Un texto, un autor y un espacio, cada capítulo: un recorrido.

"Lloverá o hará sol, pero si llueve..." Así empieza el noveno episodio de HÁBITAT, con David LaPlage que nos trae un poema que en efecto lo afirma y celebra: llueve. Llueve, en la ciudad. En Barcelona o en Buenos Aires llueve, y nos dará frío, y nos mojaremos, y no habrá taxis. Haremos equilibrio para no pisar más charcos, pero los pisaremos de todas formas. Es inevitable, llueve y en la ciudad todo se inunda de ese fenómeno que nos hace iguales, buscando refugio o bailando, todos estamos a su merced. Hasta el papel del poema se estropea y arruina bajo las gotas en una interminable metáfora sobre nuestras almas, las de todos. Llueve.

| Sobre el autor |

David LaPlage / (Barcelona, 1985) Interesado en la dignidad de las clases populares y en la defensa de los derechos humanos, tiene la manía de querer transformarlo todo (a mejor, se entiende). Psicólogo de carrera y guionista como profesión frustrada, vive convencido de que la forma en que hablamos conforma la realidad, por eso le importan las historias.

poesía: inés púrpura

Soy ese dolor que porto

y parto

Esa lengua que chupa otras lenguas y leguas

Ese cuerpo puerto a otros

Esa cuerpa puerta a todas

La palabra perdida

La pérdida exacta

Soy el minuto de muerte

La resurrección al tercer día

La noche siempre

La otra que busqué

y supe encontrar.

*

En cualquier momento se larga a llorar

Y yo me largo a llover

Vos vas llevando tu silencio por el barrio

Las casas bajas.

*

Pequeña remolino de lucha

adoro tu silencio.

*

Amor

Revisa tus penas

Es lo único que salvará.

*

Un niño llora en la noche

escribo un poema

Una mujer muere en las calles

escribo un poema

La policía mata a otro pibe

escribo un poema

El vecino llora

sus hijos ya no reconocen su voz

al trabajar doce horas

escribo un poema

Asesinan a una piba por amar a otra piba

escribo un poema

Hay en esta lengua una traición

que se parece tanto

tanto

a comer silencios en palabras

| sobre la autora | 

Inés Púrpura (1984), Parque San Martín, Buenos Aires, Argentina.

Poemarios editados: La Belleza, Todo Lo Que Pude Amar, Amarillo Ocaso (Vil Ediciones)

aires diversos

Con una combinación de estilos bien lograda, llega el nuevo disco de Mi Primo Invisible: Lo Invisible. El sonido cambiante y joven llega desde las sierras cordobesas para refrescar tanto el rock como el indie local.

por Pablo Ferraioli

Algo está pasando en Córdoba. Eruca Sativa, Rayos Láser, Los Caligaris, Tomates Asesinos… un alud cordobés parece bajar de las sierras para hacerse notar en tierras del Plata. A esta lista, se suma Mi Primo Fosforescente, una banda formada en Marcos Juárez, con su último disco, Lo Invisible.

Ganadores del certamen Rockea BA 2014 organizado por el Gobierno de la Provincia de Buenos Aires, obtuvieron la chance de grabar su tercer álbum con la producción de Jimmi Rip, guitarrista de Television y productor de Mick Jagger y Tom Verlaine. La oportunidad se concretó con la grabación de Lo Invisible durante el tramo final de 2015.

Este nuevo disco muestra una de las virtudes de Mi Primo Fosforescente, la juventud, que se manifiesta en la riqueza de influencias y referencias que se escucha en su música.

Con un sonido contemporáneo, Lo Invisible es un disco de clima ligero y amable que recorre muchos de los paisajes sonoros de hoy, con canciones que van desde los climas post-rock a los riffs más rockeros, con algún momento guitarrístico que recuerda a Cerati o Coleman, melodías y cadencias que traen ecos de Babasónicos o hasta el pop de Estelares y climas o ambientes psicodélicos que pueden evocar incluso a Pink Floyd.

Para dar unidad a este bagaje rico y desprejuiciado, el cantante Nicolás Pagliaroli se apoya firmemente en las formas más actuales de los vocales del rock y la música indie.

El disco abre con el clima post-rock de Ellos, que es inmediatamente desmentido por el fuerte riff de Lobo Cantor. Este vaivén entre climas post-rock y riffs de guitarra se repetirá a lo largo del disco, con picos salientes en Lobo Cantor, Fauno o Trilogía.

Mi Primo Fosforescente está integrada por Franco Fernández (batería), Ignacio Berri (guitarra), Matías Ballario (bajo), Nacho Tartusi (guitarra), y Nicolás Pagliaroli (voz y guitarra).

Lo Invisible fue grabado en Estudio del Abasto Mansión Monsterland por Álvaro Villagra, con la producción de Jimmi Rip, y editado en forma independiente por Mi Primo Fosforescente.