Los que pintan en las vías del tren

Están dispuestos
en sus anhelos
y en sus licencias.
En la perturbada irrealidad
que nos construyen por las noches,
con el miedo que nos causa la incomprensión
de tener que ser siempre así.
Y así nos morimos,
en las estelas de un viaje
que nunca parte porque ya llegó,
ya se fue,
ya nos olvidó.

En cielos rojos.
Limpia brisa demoníaca.
Las cuestiones son otras.
Otras miradas.
La perspectiva disiente.
Al ver los días,
Al ver mis manos,
Dicen que es miedo
A los dolores, a la persecución.
Dicen que quema.
¡Digo que sana!
Pero allá en otra tierra, en otro plano.
Pero sana…
…Un segundo.
¡Pero sana!
A ver mí historia.
Revisionismo.
Y basta ya de idiosincrasias
En mi mente,
En mis pensamientos.

Había que empezar a morirse
para entender cuan grande era la apuesta.
Dirimiendo entre salvedades
y la eterna contradicción.
Aunque ahí tengo las lágrimas
guardadas en un frasquito
para que las analicen
los filósofos de esto.
Luego desató los nudos con un tenedor,
cantó una canción de los 60
para terminar rezando en una
talabartería.
Comprendí décadas mas tarde
que un abrazo nunca es injusto.
Y así me han educado
para no comprender lo vivido,
sin embargo pude sentir
que no puedo ser protagonista
de sus sueños
sin correr ciertos riesgos necesarios.

A Valle.

El derecho natural

como ley de lo absurdo.

Como que caigo y en vez de levantarme me escupen,

como que pendo en el abismo y me pisan los dedos.

El derecho natural.

como ley de lo injusto.

Como pertenecer al resto

y desde la oscuridad poder planear con total impunidad

el mayor acto de cobardía.

Como el hijo de puta

se esmera en ser hijo de puta

y disfruta siendo hijo de puta.

Como una vez encontré el sentido intacto,

para caer apabullado y desarmado,

y con mil heridas volver a subir por la pendiente.

"...Yo jugué a ser malo y di de bruces con el mal..."

El derecho natural

como esa inútil potestad

sobre la patria vendida (regalada)(despreciada)(abandonada),

prohibida para los humildes.

los que duermen en la calles,

en los conventillos,

y que nos sumerge la cabeza en un tacho de decadencia,

nos tortura con picana de ignorancia,

nos denigra.

Los olvidados son otros,

no son esos que olvidaron que un día tenían alma.

Los olvidados están sufriendo.

Están esperando una vez más reivindicar su espíritu

y con cabizbaja actitud escriben una línea mas

en su eterna poesía.

Secreto A Voces

Con meras descripciones.
Sin dueños ni nombres.
Entre los papelitos y los pétalos.
Entre la calle y la historia.
La pirámide que apunta al cielo
me oculta el sol,
me anuncia la lluvia.
Me encuentra insulso, indemne, iluso.
Me refriega la nostalgia, los recuerdos,
los miedos, los augurios.
Los relatos de la Mazorca, de la Falange.
Los libros que ya no cuentan nada.
La pared hecha espejo,
espejo transparente.
Ya no me veo en el reflejo.
Es como si no participara
de las realidades.
Pero sí quiero pedir libreto,
sí quiero bailar esta pieza.
Y aquí, y ahora.
Pánico escénico.
Santos despojados de su nube.
Paganismo y revolución.
En ese aspecto, me cae agua hirviendo desde el cielo.
En ese aspecto, guardo los sueños para la vigilia.
Guardo los anhelos para soñar.
¿Y como interpretar todo esto que esboza poesía?
¿Como percibir lo que atraviesa la materia
y se conecta con mi alma?
Para desmaterializarlo todo,
para que en un simple estado de energía
me permita levantarme
en esta mañana otra vez.

Otra cosa

¿Me darán una oportunidad al tocar con los dedos el umbral
como si ya nadie me viera o quisiera verme?
¿Pedir perdón o pedir permiso?
¿O decir adiós?
Pedir amor, encontrar un exilio.
Extender la mano hacia una obsesión.

Suelo existir,
suelo apartarme con ingenuidad,
antes de encontrarnos detrás de la linea que marcamos en un principio.
Me vi en sombras intentando brillar (inextinguible)
con la puñalada de siempre,
la de toda la vida, la de toda la eternidad...

canción

Entre los milagros
y la desestabilización mental,
entre la ironía
y los motivos de todo lo que hago.
Entre la sustancia
y la materia de todos estos sueños,
entre esa sonrisa lejana
y el llanto cada vez mas proximo.
¿Para qué palabras
existen las emociones?
¿Y para qué tiempos
este olvido?
No, no es que me olvide,
es que asi es el miedo
de recordarlo todo.
La rabia de que no hay espuma
en la herida
pero si en mi boca.

Entre la lisergia
y la verdadera promesa,
entre la paz
y la alegría que me provoca.
Entre tu veracidad
y mi incierta inexistencia.
¡Habrase visto cantar
y soñar por estos lugares!
-vagar por los bares-
A ver quien tiene voz
para decir esto que es indecible
aunque sea al oído.

para lo que no existen argumentos...

Desahogo

Operacion a cielo abierto,
y el que va a morir no avisa.
Solo promete esperar.

Entre alcohol y pastillas
no se puede dormir.
Solo cabe escuchar
a la conciencia.

En un largo proceso,
en una dictadura
de demonios y oscuridad
miro desde la luz
aceptando con tristeza
que otra vez
no llego a los pedales
de esta emocion.

a quien corresponda...

Reseña

...a ver...
¿Para cuántos hay castigo?
y luego festejos en un bar.
¿Para quienes la lealtad?
¿De quién es lo caro,
de quién es lo absurdo
y lo inmoral?
Las letras y el cancer,
el orgullo y el dolor.
Aguas de este rio
en contra mio.
La sal y las heridas
y la sangre en el mar.
Habia tres niños queriendo cruzar la calle,
habia mil autos queriendo transitar,
nadie obtuvo el peso
para poder dejar la huella exacta
y llegó la noche, junto con el miedo
y no hubo sueño (miradas al techo).
Queriendo estirar la mano y no llegar a tocar nunca a nada vivo.
Despues nadie recordó en que momento se durmieron.
¿De quién la vida
y de quién la muerte?
¿Para quienes los catigos
y para quienes el dolor?

La Palabra

No se que habrá
ni que había.
Algo mucho más intacto,
menos distante.

Y lo que si sé
es que todavía faltan
unos doce mil años
para llegar a estar
seguro de algo.

Y la palabra absoluta,
que no se piensa,
que si se dice,
que se materializa,
es una sombra más
que me da miedo.

Y la clave
en clave
bajo "n" llaves
no dirá mucho,
no dirá nada.

Hablando de revolución,
sin saber que es,
que ser
o qué podemos lamentar.

Así de injusto.
Así de placentero.
Y esto esta más lejos
que el patio de nuestra infancia...

…y tal vez ahí me quede
esperando una respuesta…

…sin darle demasiada importancia.

Lo que siempre será

Limpiando hasta donde mis ojos no ven,
creyendo saber donde se sitúan las celdas.
Tal vez sea ridículo encontrar un motivo,
tal vez el motivo sea más ridículo.
Porque mientras nos prendemos fuego
hay gente allá afuera que esta viva,
que nos mira con sorna,
que nos quisiera escupir.
Pero hay otra que canta, que escribe,
que lee.
Que nos dignifica en la basura en la que yacemos.
Que nos da el vuelto, nos da el asiento,
nos desea salud.
Y lo injusto,
lo de arder todos en un mismo pozo,
es la esperanza..
Lo de llamarnos por las noches,
lo de angustiarnos,
lo de saludarnos,
lo de mirar nuestras manos,
lo de leer nuestras suertes,
lo de identificar el camino.
Lo que ya esta escrito,
lo que siempre será.

Al muchacho que escribía "PASTEL" al lado mio mientras yo no cazaba un logaritmo.

memoria

Desde lejos las luces
y el engaño que nos produce
la oscuridad.
La arena.
La noche.

La canción
en busca de la eternidad
y una cuenta regresiva
que amenaza.

Faltan dias.
Faltan horas.
Faltan tiempos.
Aqui en la playa,
cantando "Gang-Bang",
tan cerca de las estrellas,
puedo sentir
que las palabras pueden
lo que los numeros no...


Lo que el olvido asusta.

(Sentados en algun lugar entre Mar del Tuyu y San Bernardo)

"Las cosas que uno hace para vivir
y no perder la cabeza".

e. b.



Desde este no saber
y desde las cosas que suenan bien.
Caminando sobre vidrios
en busca de las brazas.

Por ellos:
Los que se preocupan por la música.
Los que no tienen ganas de escribir.
Los que no saben que decir.
Los que pretenden escuchar.

Y fui de creer que ha sido este el plagio más bonito
(mientras Nacho alimentaba el fuego desde lejos,
a mil años luz de distancia,
desde su inercia),
y así, como desdibujado, como un bosquejo
de lo que nunca se sabe,
de lo que nadie sabe dar.

De ahí a poder explicarlo:
Mil años más...
Como tener hambre
y creer que es sed.
Y aquí hay mas deseos,
ya no victimas de la humedad.
Aquí será lo primero
y aquí será la venganza
por todo lo que no ha sido

No. No hay augurio más formal.
No hay reclamos al incesto.
No entiende el tiempo de estos enredos.
No se lamenta ignorancia.
No se lamenta la indecencia
ni la apatía.

No ha habido luz más próxima
en los días de destierro
y aquí estamos,
cuidando el jardín que creamos.

A Ji.

Desnudo

Desnudo a la intemperie.
Exijo correr los riesgos
del estilo y de la convicción.
Grito, aullo mis milagros,
lo miserable que me siento
al no encontrar la palabra justa,
presiento la desesperación
y sin embargo nos inunda la suerte.
La pureza de correr a ningún lado
de no mirar, de no observar
es como el criterio de los locos
al seguir diciéndonos
que van por nuestro camino.
Después de todo.
De acariciar, de lamer el metal,
de llenar nuestro paladar de aluminio,
nuestra nariz de impurezas,
nuestro sentido de odio,
los gritos detrás de las puertas,
las sombras detrás de las luces.
Los ambar, los azules,
los iluminados y sus iluminaciones,
los cantos, las voces,
las canciones y la melodía dulce.
Vuelven para dar letras,
guiones de comedia,
lágrimas de tragedia.
Escondido en la intemperie,
en lo que se cree lejos,
en lo que se ha dado por silencio.
Inundo las raíces,
las ahogo como siempre,
me quito los sueños
para poder dormir,
me corto los brazos
para no reclamar al cielo,
me corto los ojos
para verlos sangrar,
para después incendiar mis oídos.
Lo que ha sido ausencia
ahora es anhelo.

Origen

Siempre tan urgente
y negativo.
Antes que respirar,
antes que salir a divertir el alma,
un poco de locura derramada
sobre papel,
sobre canciones,
sobre las decisiones.

Siempre tan urgente,
y esa sensacion como dueña de la respuesta
al porque de todas las cosas.

No cabe duda que la lluvia me conmueve,
como la noche,
como a esas lágrimas de polietileno.

No he encontrado poesía en los libros,
no he encontrado un significado
mas que la única forma podrida y corrupta
de poder darle forma
a lo que sólo existe
en ese mundo de delirio
unipersonal.

Saliendo a caminar bajo el tiempo (ese tiempo que no se gasta), tratando de querer encontrar una sola manera de pisar este mundo con la fuerza suficiente para despegar. Y volver, contar, mentir y exagerar ¡Y salir a la calle, diciéndole a Santi, queriéndole mostrar, señalando con el dedo para que observe, para que mire que belleza!; mirándo a Jime, haciéndole señas con los ojos, gestos con la cara, como para que me ayude a convencerlo (a convencerme), de que hay belleza fuera de este continente que nos rodea. Vistiéndonos de Dios para que sus pequeños ojos vean lo que le queremos mostrar. ¡Hay, si! Dios existe aún... para alguien...

No cabe duda de que estamos fritos, amigo.
No cabe duda de que caminamos bajo el mismo sol.
¡Y como quema! Hasta en las sombras...
Porque siempre hemos tenido delgada la piel.

Y aqui en la tormenta que nos conmueve de otra forma
encontrar de una vez la identidad,
tan solo por una noche poder caer en tus brazos,
para descansar sin temor a dormir y a despertar.

...y si casi podía escucharlo. Porque viajaba por debajo de las puertas de nuestros sueños. Porque lo merecíamos y porque la única escapatoria fue el mar, sus limitados contornos y su tristeza. Porque el miedo había sido como la lluvia que sin querer habíamos provocado en su alma. El silencio, sobre todo el silencio y el caminar bajo las gotas; y el ruido se desvanecía sobre nuestra abstracción, en aquel pensamiento sobre nuestra tristeza y el interrogante de saber que estará haciendo esa persona cuando nosotros estamos necesitándola tanto..."

Del amanecer
Del fracaso
De tu alma
Y mi liberación
Del sol que nunca perece
De la arena y la espuma
De mi decadencia
De tu sonrisa oxidada
De mi recuerdo
De tu fracaso
De los anhelos
Del cielo destruido
De mi muerte
De lo que me dio vida
De aquella ilusión
De esta decepción
Del ansia de que llegues
De volver a verte
De volver a esconderme

El tiempo nos dara la razón

¿Como parar de observarte
e intentar entender tus motivos?
¿Como verte correr bajo el cielo
sin temer formar parte de tu infierno?

Me he dado cuenta que al final
solo puedo aprender de vos
todo lo que olvidé.
El tiempo nos dará la razón.
Como en algún momento fue el destino,
porque mas allá de la equivocación
pude encontrarte.

Y canto para hacer dulce tu llanto,
bebo para tener valor
y velo por tus sueños en las noches
buscando encontrar en tus ojos
esa tan noble condición.

Y en los tiempos de confusión,
en los de mareas altas,
solo supe cerrar los ojos
y seguir adelante.
Y en los días frios, leyendo a Arlt,
y en las noches dionisíacas, como un rufián melancólico,
o en los campos de concentración de mi mente
había solo un motivo,
que esperaba y que temía.
No siendo digno de ser padre,
ni siquiera de mis angustias,
no viendo en mi sangre tus sonrisas,
ni la vena en tu sien,
(la última palabra siempre será tuya)
puedo ver que hasta entonces
nunca tuve razon...


...nunca tuve razón suficiente
para querer seguir vivo.

a Santi.

Hay una noche distinta a la tuya
allá abajo y atrás de las ventanas
donde pululan los que nada tienen
y se alumbran tan sólo en la esperanza
de que tal vez su suerte cambiará
cuando el sol les anuncie la mañana.

Osvaldo Maidana (del otro lado del charco)