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by Yohan Sacre |
Batido de fresa
Quemadura en la costilla.
Riñones azucarados.
Chicles en vez de pulmones.
Floto con las medias fucsia pálido.
Bolígrafo de tinta roja
escupe carne de niña enamorada
o fresa pixelada
carne comestible,
pecho griposo,
contagio
o jarabe en el universo.
•••
Infanticidio
Con la falda de tul
una niña me besa en mi pezón disecado
con un corazón de vaca
y moscas de infancia.
Sin photoshop.
Aquiles y Patroclo
imitan a caníbales,
echándose gasolina
y pintura blanca,
mientras bailo y me desnuco en un tercer acto,
en que la presión arterial sube por mis párpados
y provoca el infarto de algunos osos de peluche.
Entremeses entre tanto celo animal,
entre tanta autofagia.
Conversión de los sueños al cáncer.
Antropófagos dioses,
pesadillas gramaticales,
viene mi nombre por encima de la noche
y no sé caminar.
Volar muriendo,
sin saber qué es morir.
Erotismo sin lactosa.
Hongos trágicos en el pecho de Medea
mientras mis rodillas besan el infanticidio.
•••
Entre el sol y el verbo
hay cuerpos vestidos de grasa
que me dejan dormir
sin garganta.
Entre mi cuerpo y el homicidio
existe el mar,
la leche mezclándose con el mar.
Entre el verso y el insomnio,
existe la uña arrancada
por la palabra,
comida por los peces del estómago.
Entre el hambre y los poetas sádicos
me hago espejo del viento,
el ojo por la mitad,
mi pecho en la punta del diamante,
a punto de ser clavado.
Entre los cachorros del silencio
me encuentro con un cordón umbilical
desgastado
por ser la pestaña que llevarán
en sus mejillas
mis padres de fuego.
[Sobre la autora]
Nací en 1993, en Almería, Andalucía, España. Soy estudiante de Filología hispánica en la Universidad de Almería. Tengo dos blogs, en los cuales escribo poesía: Mis tragedias en la cocina y Persefone maldita.
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