Epilogo
Nosotros, la juventud sin atributos.
Esperando al borde de la banqueta. Nosotros
los que han perdido la imaginación.
los que hablan a través del chat de facebook.
los que usan tinder para no sentirse solos. Nosotros
los que roban libros de las ferias.
los que inventan redes para conectarse.
noche, alcohol y vómito. Nosotros
inmersos en la culpa.
ahogados en el caos del solipsismo.
al otro lado.
bajo la mano derecha del mundo. Nosotros
los perros románticos.
sepultura de Bolaño. Nosotros
grito en la calle
baile desenfrenado.
sueldo mediocre. Nosotros
sin una vida
soñando bajo la lluvia.
así tal cual
perdidos
como hemos nacido. Nosotros
los que habitamos el cuerpo
de esta generación
pronto muerta.
(Poema leído en el recital de Los Perros Románticos
en Guadalajara, México, en noviembre de 2017)
...
el otro día estaba sentado
fumaba en la acera el último de los cigarrillos
resoplé y me ahogué
tosí desgarrándome los pulmones
un par de niños
pasaron en sus bicicletas
se quedaron viendo
me levanté, di media vuelta
y tiré el resto
me hundí en el abrigo
volví a entrar en la casa
mientras el sol de las cinco de la tarde
bañaba mi espalda.
había un hombre en la televisión diciéndole
a una mujer joven cuánto la amaba.
le tomaba las manos.
en un plano cerrado las miradas se encontraban al borde del llanto.
abrí el refrigerador, serví un vaso de coca cola
lo bebí de pie leyendo y releyendo una etiqueta comercial
"Cuenta con nosotros"
decía.
"¿Qué me quieres vender?"
dije, estaba solo y el sonido de mi voz
caminó a mi lado por la sala.
"¿Qué quieres de mí?"
dije de nuevo mientras me lanzaba de espaldas al sofá.
cerré los ojos y entonces lo vi:
nada.
...
Los profesionales de la poesía me dan asco.
"Los poetas deberían volver a escribir cualquier mierda"
Sí.
Es todo lo que deberían hacer,
Ser malos poetas y hacer comerciales para corporaciones trasnacionales como lo hizo fogwill.
o Burroughs.
o Dali.
o King.
o Didion.
Esa es toda la gloria que se puede aspirar.
¿Qué diferencia hay al hacerlo o no?
¿De qué manera guardamos la pureza?
Por cierto, ¿pureza de qué?
Internet es mi torre Holderlin.
Es la habitación en que cada mañana despierto,
No es más feliz que en la que despiertan ustedes
Y tampoco es distinto el sentimiento de incertidumbre, al preguntarme por qué hago lo que hago, que hayan tenido.
Al igual que tú, quien lees, me he preguntado si voy en algún camino que pudiera llamar "correcto".
No he leído libros distintos a los que puedas leer,
Ni usado palabra que ya hayas usado
Estoy en medio
De nada
Pensando en llegar a algún tipo de meta imaginaria
Al igual que todos.
¿Qué es lo especial en esto?
| sobre el autor |
Didier Andrés Castro (Colombia, 1986). Escorpión. Autor de "Breve tradado del fracaso", “Gifzcarraldo” y “Autorretrato #10”. Escribe en el blog La polifonía de la nada. También edita los blogs NewSpleen y F*ckLit.
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