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Una rambla en Montevideo

Apostar por las formas silenciosas
también tiene que ver con el amor.

Ahora volvemos a casa
con la certeza de que podríamos
habernos quedado horas así,
los dos sentados mirando el río
hasta lograr comprender
que existen algunas cosas
mucho más grandes que nosotros
que también se mueven
en contra de su voluntad. 

Miniaturas

La caja de zapatos,
ahora convertida en una casa a escala,
replica todo en tamaño pocket:
una heladera, una cama,
una biblioteca repleta de libros.

Cauteloso, la miro con ternura y espanto:
en el fondo, sé que tampoco
podría hacerle frente
a esos diminutos problemas domésticos.


Ucronía

Pienso, otra vez, en nosotros.

Después de todo,
no es fácil cambiar de tema
cuando uno no siente
que lo exprimió hasta el final.

En esta ucronía
que te tiene de protagonista,
cualquier final posible
es mejor que dar vueltas en el living
sin poder dormir.
Afuera casi no pasan autos
y podría jurar que escucho el silencio
por primera vez en mucho tiempo.

El insomnio no es algo tan extraordinario
ahora que lo tengo cerca:
ya me considero un especialista
en girar sobre mí mismo
sin lograr nada.

El visitador

Como una visita de médico,
mi viejo aparece cada tanto en sueños
para darme consejos
que no llegó a decirme en vida.

Esta vez, mientras agarraba sus cosas
para irse de nuevo,
me dijo:
“No te preocupes tanto
cuando alguien te ataque;
empezá a hacerte problema
cuando nadie te defienda”.

Rápido de reflejos,
se dio media vuelta
y se subió a ese taxi
al que nunca puedo tomarle la patente.


De La felicidad no es un lugar (Santos Locos, 2020)

| Sobre el autor

Gustavo Yuste nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires en 1992. Es Lic. en Ciencias de la Comunicación (UBA) y periodista cultural. Colaboró para distintos medios como Perfil, Revista Noticias y es cofundador de la revista digital La Primera Piedra. Publicó los libros de poesía Obsolescencia programada (Eloísa cartonera,2015), Tendido eléctrico (Objeto editorial, 2016), Las canciones de los boliches (Santos Locos, 2017) y Lo que uso y no recomiendo (Modesto Rimba, 2018) y La felicidad no es un lugar (Santos Locos, 2020). En 2019 publicó su primera novela, Personas que lloran en sus cumpleaños (Paisanita).

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| Sobre la autora

Agustina Ballester nacida en 1992, en Buenos Aires, es fotógrafa y retocadora digital. Estudio la carrera de Fotografia en Motivarte y actualmente trabaja en Moda y Publicidad. Siempre le intereso el periodismo, lo que la llevo a hacer fotografía documental y retratos en diferentes países.
En 2013 gano el concurso de Fotografía de Moda de la Universidad de Palermo y publico en revistas como DMAG, Para Ti, Oh lala etc.
Actualmente trabaja freelance en retoque, video y fotografía. En sus momentos libres hace cerámica y acuarela.

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El gran árbol lamenta

No es fácil hacer bonsáis 
de baobabs, lo sé.
Quisiera ser bonsái
pero no puedo
crezco abrupto sin remedio, mi corazón
es un planeta diminuto
conquistado
por raíces salvajes.


Un volcán reincide

Desde este poro no puedo ver  
aunque siento escucho respiro.

Mirar nada más que hacia adentro
puede traer sus problemas
tal vez llegue en un temblor
que abrace
todos los sonidos

como la atracción entre el aire y el fuego  
pura consumación
pero mis fondos otra vez
se hacen roca
mi silencio un aviso.

La Luna pregunta a la Tierra

¿Hay cuerpo sin sombra?
¿Y si abrazáramos la oscuridad
con una lucidez mansa?
¿Alguna vez tuviste un sueño de noche
que como un rayo
 te atravesó
y seguiste primitiva
las señales de su ruido?


Como decimos las flores adornadas con una sola hilera de pétalos

Todavía tenemos que construir
una distancia con las cosas,
sobre todo a este otoño 
 le cuesta el repliegue
de flor silvestre pasando inadvertida
 ¿cómo aceptar
los amarillos que se suceden en la pérdida
la flor latente
en la distancia de las cosas?

Un asteroide entiende 

Creí que no era necesario   
el calor de otro,
creí en la fuerza
de generar la propia luz.
Pero aunque floten los planetas
todo tiene una raíz,
incluso la pureza
necesita
descomponerse en algo.


*Selección de ‘amuleto’, Roxana Molinelli, Kintsugi Editora, 2019, Buenos Aires.

| sobre la autora

Soy Roxana Molinelli (Quilmes, Bs. As., 1983), vivo en CABA, trabajo de socióloga, escribo poesía,  facilito talleres entre cuerpos  y escrituras. Publiqué los poemarios, las mañanas, el deshielo (Sello Editorial el Ojo del Mármol, 2016) y amuleto (Kintsugi Editora, 2019). Co-compilé las antologías Liberoamericanas. 80 Poetas Contemporáneas (Sello Editorial Liberoamérica, 2018) y Otros Colores para Nosotras (Ediciones Continente, 2018). Gracias por la lectura, amor y Buen Vivir.
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| Sobre la antologia |

“Queerentena” está disponible online gratis y se puede descargar. Compila 26 poetas, escritorxs e ilustradorxs: Euge Murillo, Sofía Vaisman Maturana,Lara Tufaro, Nicolás Samuel Illuminati, Michelle Lacroix, Neu, gaita nihil, Nadia Sol Caramella, Dafne Pidemunt, Gabriela Borrelli Azara, Moyi Schwartzer, Alejandro Jedrzejewski, Clau Bidegain, Leticia Hernando, Rosa Rodríguez Cantero, Rusia, Camila Sosa Villada, Julián Chacón, Vir Cano, Celina Eibuszyc, Chana Mamani, Lin Pao, Lucas “Fauno” Gutiérrez Morena García, Ese “el Negro” Montenegro, Juan Duncan y Femimutancia.

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¿Comerán carroña?
¿se arrodillarán?
¿esperarán la hostia
en la boca?
¿se saciarán entre
tus piernas?
¿beberán en arroyos
tranquilos?
¿me sobarán 
la carne?
¿caminarán por el mar
mis poemas
para ahogarse?

... 

Hoy
que fumo
con las manos entumecidas
en blancas habitaciones de hospital
y una sombra
me vació con su pico
los ojos.
Hoy que los días
corren sin sentido
como caballos ciegos
Todavía tu cuerpo se abre
como una vía negra,
que voy pateando
para llegar.

... 

Esta manera de preguntar por vos
se siente a veces
como comerciar con moneda falsa
como pagarle al tipo del Cementerio de Chacarita
para que no te pasen a los nichos.
Tiene que haber un
nombre para esta sobrevida negra que
te compro,
como esos nombres de los hoteles viejos.
Algo parecido a "paraíso".
... 


Si tuviera otro rostro,
suave
firme
conquistador
Y si tuviera otras manos
más blancas
más amables
más
asesinas
podría, como vos, creer
que el placer tiene un nombre
que sólo se puede escribir
con un pucho
sobre la piel
de lo que se ama
Pensaría
a lo mejor como vos
que se puede falsificar
los hechos,
la vida
de todos
y de todas las cosas.
Trataría, 
como vos
de gobernar
sobre los muertos.

... 

40 minutos
arrinconado
en una pensión
en Barracas
Cuando se le acabó
el papel
la única arma que había
conocido
escribió en su cuerpo
una carta desesperada
Cuando cayó al río
no hizo ruido,
apenas salpicó
un poco de
agua embarrada
Pero toda la semana
la ciudad se despertó
por un ruido
como de teclas en la noche
... 

En Buenos Aires,
a cualquier hora, 
viajando en colectivo
o caminando debajo de los toldos,
los porteños no ven pasar
palomas formadas en
cuadrillas,
triángulos,
y las más variadas
estrellas
de punta plana.
Cuando era chico imaginaba
que todo esto tenía algo que ver
con El Palomar,
ese distrito
que no podía dejar de pensar
como un altísimo edificio
de jaulas de estaño,
cautividad frágil.
Una ciudad siempre amenazada,
porque 
no había duda,
algún día la jaula 
que subía oscura hasta el sol
se iba a dejar de sostener
y un ejército silencioso de palomas,
formadas en
cuadrillas,
triángulos,
o en una estrella
de punta plana
que nadie ve pasar
lloverían mierda,
blanquísima y pura,
hasta enterrar para siempre
nuestra casa
y todas 
las rutinas.


| Sobre el autor


Soy Marco Ceccardi Pons. Nací en Haedo en 1988. Soy Antropólogo y poeta, cuentista pero eso todavía fuera de la vista.
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| sobre la autora |

Hago fotografía desde el barrio, el conurbano y la fragilidad de lxs cuerpxs que se preguntan. Imágenes como amuletos que politizan nuestra existencia y la convierten en un altar único y satánico. 

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I

Son las cuatro de la tarde
      ya es de noche
cierro la puerta por última vez:
el frío se instala a mi lado
junto al fuego.

         Busco la ebullición perfecta
apilando leña por leña en el horno
el único calor de esta cabaña.

A lo lejos
un oso polar se baña en el agua
a temperaturas inauditas.
Su pelaje se lo permite
la naturaleza ha sido buena con él

y el decisivo color negro
                 de esa laguna
donde juega
           no le sugiere una profundidad terrible
sino pureza.


VII

La mañana del oso polar
mi perro siberiano
aprendió una lección:

no es el animal más grande
no es el animal más feroz
no es el animal más hermoso

La mañana del oso polar
mi perro siberiano
     y yo 
aprendimos una lección. 

XXI

Vine en busca de silencio
y me la paso escribiendo estas cosas
que se leen en voz alta.

Cuando hablo
mi perro siberiano me mira extrañado.

-¿Ves? No soy mudo
le dije
y me reí.

XXIII

Esta noche
preparo la cena para dos
y ese número
     dos 
se derrite en mi lengua.

Preparo dos platos
y los enfrento
como si esta casa
pudiera albergar una conversación.

Mi perro siberiano no es tonto
    y sabe
lo que estoy haciendo.

En el cielo veo 
una estrella fugaz como un tajo
cortar la noche:

         ¿podrían dos
estrellas fugaces

hacer lo mismo?

*Selección de poemas de Estadía en el polo norte 
(Alción Editora, 2020)


| sobre el autor |

Timoteo Rinaldi nació en 1997. Estudia el Profesorado Universitario en Letras de la UNSAM. En 2019 publicó su primer libro, Estadía en el polo norte (Alción Editora, 2019). Algunos poemas suyos forman parte de la antología Otras nosotras mismas(Aguaviva Ediciones) libro que fue pensado en homenaje al centenario del nacimiento de Olga Orozco, con Cantos a Berenicecomo horizonte temático. Asiste a los talleres de Osvaldo Bossi desde el 2018 y colabora en el ciclo de lecturas El Rayo Verde.