Escrituras Indie

Aires revolucionarios
en el aire,
bajo una opaca media luz.
Revolución
no es una palabra trillada
sino bastardeada
en usos burdos o ninguneantes.
Huelo.
Tierra mojada,
lluvia.
Y respiro.
Viento fresco,
advierte que mi pecho avanza.
Campo abierto,
puta madre.
En algún lugar
sé que llevo un arma,
no necesito verla
para escuchar su traqueteo,
su ansiedad de estruendo,
de humo
y tizne,
dispersándose en el gris húmedo
de esta caminata
en que respiro.

El placer del texto

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este texto
es mío

propongo
y dispongo
de él

he aquí
algo así
como un goce

el sujeto
se escapa
en la frase que
de haber escrito
enunciaría
su ánimo
y/o ánima

esto es
un gesto

omar_sisterna@hotmail.com

Omar Sisterna

"Asfixia" - 2008

Lápiz-tinta china

se me cae el cuello cuando arqueólogo
inventas la forma de morder
y que
cuando el ritual de
arrancarme ese pedazo
que una vez estuvo siempre
esperando para ser mordido
nos reactualiza
alver como pasa la noche naufragio
y estamos siendo todo
(hasta acá una poesía)
pero mañana
me quedo con el dejo
de lo que no tiene perdidas
pero mañana
chau
felicidades
(hasta acá otra)

Hidra (hiedra)

En las realidades impunes
tras insomnios y letargos
soy reincidente,
sin compasión.
Tan sólo culmino
el abuso de cualquier ventaja,
la succión de la llaga ajena,
cuando éstos ojos,
prolongados al extremo
ya son ceniza.
Horas silentes
en claroscuros
anteceden el amanecer
no despertado.
El tiempo-espacio
se sofoca de mí.
Exacerbo al instinto
hasta rabiarse.
Rabia dulce,
me mastica la boca
(será que babeo miel…)
me tajea los dedos
(pocos surcos para esta tinta…)
Va moldeando, vía luz,
la pulsión bipolar
de un alivio paciente
por agua segura
y un ardor friccionándose
en sales inciertas.
Desmiento toda honra
acuñada en los crédulos
de una falsa sequía.
¿No ves la osadía amarrada
urgida en ofrecerte buscar
el punto que supura la humedad
que se me filtra desde adentro?

Pasó

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Tus besos se desnudan en otra parte
Y se asolean desnudos bajo otro cielo
Ya no soy tu centro

estoy lista para tus juegos nocturnos
¡Ahora!
que pasaron de moda

Tu cama se enciende en una habitación que no es mía
Te pasaste de hermosa
y YA
ser bisexual
pasó de moda

Tus besos se desnudan en otro cielo
Y yo, que soy tormenta
te voy a gritar
Pero estoy verde de tanto cielo sin sol
Y vos:
tan hermosa

hoy que sé nacer
tu boca
toma sol desnuda
en un lugar
donde no sé llegar

me di cuenta
que los amores que no se aprovechan
pasan

y mi cuerpo de tomate
brilla
de tan verde
en la casa de una amiga
que me abraza, si lloro
o me da infusiones, si mi cuerpo se desangra
de pulpa verde
por ese dolorcito ácido, que te dejan
cuando te dejan.

SIMBIOSIS

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¿Acaso si estuviéramos ciegos no estaríamos preguntándonos si en verdad existimos o si solo somos voces caminantes en el laberinto de la vida?
Los dos sabemos que ningún pez muere de vejez. Que todo aquello que vive en el mar, acaba siendo comida. Lo mismo pasa arriba, en la superficie… todavía no hemos aprendido a mirar más allá de las estrellas. No somos la receta especial de los dioses, ni los dioses que recetan mundos… condimento a gusto de una tierra siempre bien sazonada somos. Una rama más, del árbol más frondoso, que dará sus frutos al llegar la primavera del tiempo.

La poesía fue, en algún momento, el experimento que hicimos para hablar con solemnidad. Desde entonces, hablar con encanto a los hombres se volvió una burda gracia. Aquellos poetas fueron siempre los que tocaron melódicamente las fibras más recónditas de lo humano. Y con solemnidad debemos aceptar tal desafío.

La próxima hora de las agujas del tiempo hará un profeta de todo aquello que tenga vida. Recordando que estamos obligados a vivir alimentándonos de la muerte y morir alimentando a la vida.

No hemos entendido que nuestra única grandeza es que desde los átomos hasta la naturaleza existe la misma infinita distancia que hay desde la naturaleza hasta el espacio sideral.
Un vuelo de hamacas en la infinitud es la grandeza que compartimos con todo aquello que vive.

saberes alternativos

Visión de san pedro:
ella es una diosa.
Sentada sobre una roca
medita.
No hay después algo puro.
Su pelo toca las nubes que viajan ligeras.
Los colores blancos más luminosos,
nubes
que rozan su cabeza.
Yo abajo con los pies en el agua,
no pienso, sólo escucho el regalo.

Este es mi imperativo:
consumir la porción de infinito
que me toca, aún,
aún cuando me corresponda algo de infierno.

En esa montaña no quedó una pregunta sin respuesta.

UNA VISITA INESPERADA II

Es la noche más extraña que había tenido desde hace mucho tiempo. Me levanté a escribir pensando que puede ser la ultima oportunidad en la que tenga algo en que pensar; algo útil para contarles. Las letras se están deslizando como un torrente sanguíneo que corre y corre, sin pretensión de parar; corren y gritan, como cuando bajamos con fuerza un cuchillo de cocina para fragmentar un sangriento pedazo de carne. Cocinamos la carne, la comemos y el resto deja de correr y gritar.

* * *

Estoy en mi cama, vestido con la ropa del día. Quiero descansar e intentar dormir, sin fabular demasiado. Eso es lo que me perturba; no puedo dejar de pensar en las situaciones que imagino constantemente, en las respuestas que elaboro y situaciones comunicativas con las personas que quiero hablar. Todo es dentro del imaginario de mi conciencia, que no es real. La elaboración de ese proceso es tan, pero tan minucioso que estresa al máximo. Pero, noches como la de hoy me superan. El estrés es tan al extremo que no puedo relajarme cuando lo necesito. Me doy vuelta, me destapo, me vuelvo a tapar.

* * *

La luz de la cocina impregna mi papel para permitir que todo el ambiente que necesite se ilumine sin piedad. Comienzo a lapidar las palabras. A pesar de la clemencia, la luz es bien débil y tengo que acercarme con minuciosidad al papel.
A mi costado se ubica la puerta que da al patio, con un vidrio semitransparente que deja ver la noche ventosa que empieza a acercar una tormenta poderosa. Hay también, una cortina de plástico, de esas muy cotidiana y hogareña pero que golpea contra la puerta haciéndome pensar que hay algo mas afuera. Es un inmundo golpeteo. Es un sonido muy desagradable.
Antes había prendido el televisor. Un canal de cable sin éxito, estaba pasando una película erótica o semipornográfica; de las que uno nunca entiende el argumento porque lo que mas interesa es la imagen sexual delante d la pantalla. Me había sentado, había comenzado a mirar la película y había comenzado a masturbarme sin ningún tipo de pudor. Los dos cuerpos, desnudos y pegados me invitaban al juego del deseo y del placer uníoslo. Mientras los contemple admirado se me cruzo la idea de quienes serìan esas personas; la sinapsis truncada de mi memoria permitió asociar al actor activo del evento sexual con algún sujeto que conozco, con uno de esos que perturban la vigilia de mis fábulas motoras. Cuando se me cruzo esa idea, un espasmo eléctrico recorrió todo mi cuerpo cortando con el placer unipersonal, impidiendo un goce nocturno y propicio. Yo también quiero, pero a mi me toca la basura de la película. Me limpie.
Percibo con mayor intensidad el golpeteo de las tiras de la cortina sobré la puerta de metal. Muchos cuchillos largos cuelgan y empujan sin cesar. Provocan un ruido estridente. Todavía estoy siendo iluminado. Me detengo a pensar en blanco (es posible). Giro la cabeza hacia la ventana que se ubica detrás de mí y vislumbro una imagen amorfa que se desliza por el pasillo de la parte de afuera. En menos que segundos cierro los ojos y los vuelvo a abrir. Distingo la misma figura, pero de la ventana paso a ubicarse delante de la puerta.
Yo de costado, con la cabeza inclinada hacia esa extraña imagen que se que me busca. Escucho el reloj que marca los últimos posibles segundos. Y los cuchillos. Me muevo y corro el pasador de la puerta con cuidado. La imagen ya no es tan amorfa.
En tu presencia siento una afirmación con la que estamos de acuerdo sin dudas. Te observo un segundo y puedo distinguir tu mirada perversa debajo del velo que cubre tu rostro. Yo se quien sos. Doy un paso hacia atrás y comienzo a desvestirme con tranquilidad. Quede totalmente desnudo, despojado de todo procedimiento de defensa a voluntad mía. Me agacho y me acomodo en posición fetal; tengo frío, estoy sintiendo mucho frío en esta posición. No te imploro piedad, sólo pronuncio tu nombre, y así vos podes entender que ya está terminando. El último espasmo de frío recorre mi cuerpo y ya no estas en la película. Que delante de ti, como yo quería quedar.

Es insufrible.

Ensueño

Ensueño, casi sueño.
Acunada por secuencias
de aceleración y freno.
Perezoso zamarreo.
Disimulo que me dejo, me dejo,
me desarmo,
me desojo,
con cada ensamblado tuyo
de cada sílaba tuya.
¿Me llevás a dormir?
Meceme en tu voz,
estoy a punto de caer en tu hombro.
NO SUSURES, QUE TE PIERDO.
Que tengo ganas de ser desnuda
para sentir mejor el verso
que empuja desde mi vientre.
Dejémoslo acá,
intuyo que no he de dormir
buscando ropa en la madrugada,
y todavía es muy temprano
para revelar zonas sensibles.

·

dejé que el viento me consumiera

mientras aprendía a olvidarme del desconcierto

quise borrarte de mi cuerpo escupirte de mi noche,

en la sombra, en la sombra,

quise vomitarte con fascinación

omitiendo esa ansiedad insatisfecha con la que tanto me juzgaste

te busqué

te seguí buscando

en esos laberintos de barro

en esos bares mugrosos

la imbécil

la infeliz mas evidente del mundo

te expulsaba volviéndote a buscar

te desterraba suplicándote una gota de ternura

que nunca le devolviste

te escupió – te masticó – te odió

te encontró – te gritó – te amó

te envolvió – te enredó – te sofocó

[fin de su persona]
·

Mi era es la lucha libre del mundo
y en ese planeta, atletas gigantes,
bizarramente vestidos, luchan con sillas plegables
y llaves aéreas sobreactuadas.
En el horizonte puedo ver claramente
el botón para apagar la realidad.
Lo que pasa es que apagar el televisor
en esta era es como haber llegado
al fondo de la soledad.
Y uno a veces llega a sentirse culpable
de no sentir y pensar como la tele…
esa es la tragedia.
Mi era es el abrir y cerrar de ojos
de una vaca mirando quedamente la hierba.
El mundo árido, salpicando sangre el suelo
con más sed de la que puede saciar,
consume la misma sangre
que le arrebató el aire y el agua
a la tierra.
Mi era es un tirar de nuevo los dados
de un dios sin suerte.
Y mi ser era exactamente lo mismo que es mi era.

Dos poemas

I

nervaduras pálidas del rumor que excarba las ruinas

palabra alguna devuelve jamás los talismanes?

abajo: las raíces remotas del turbio río, de la niebla impura

los dedos de tu lengua. los dedos de tus ojos

-talvez-

alguien, con cuidado, derramó entre nosotros el tiempo como una lastimadura

antigua y enemiga

II

acordes negros: fulgor, alimento.
memorias de sequía trajo la única llovizna.
*
sin apuro, con suavidad: una gota dulce y secreta
horada
el lugar de la sed.
*
pierde luz esa herida, se fue borrando
osea: bien por lo bajo se arrastra la palabra peligrosa: respira, quema
entre pétalos y escorias.
*
no es la oscuridad:
fue el bramido de los párpados cerrados

muy antiguas uñas
insomnes trabajando las paredes de la niebla

en el descenso
sucedió el néctar paciente de los amordazados

abrís los ojos:
tanta tanta tanta luz se derrama ahora de tu comisura

~ a Xoa, que sabe con la lengua ~

Desnudo

Desnudo a la intemperie.
Exijo correr los riesgos
del estilo y de la convicción.
Grito, aullo mis milagros,
lo miserable que me siento
al no encontrar la palabra justa,
presiento la desesperación
y sin embargo nos inunda la suerte.
La pureza de correr a ningún lado
de no mirar, de no observar
es como el criterio de los locos
al seguir diciéndonos
que van por nuestro camino.
Después de todo.
De acariciar, de lamer el metal,
de llenar nuestro paladar de aluminio,
nuestra nariz de impurezas,
nuestro sentido de odio,
los gritos detrás de las puertas,
las sombras detrás de las luces.
Los ambar, los azules,
los iluminados y sus iluminaciones,
los cantos, las voces,
las canciones y la melodía dulce.
Vuelven para dar letras,
guiones de comedia,
lágrimas de tragedia.
Escondido en la intemperie,
en lo que se cree lejos,
en lo que se ha dado por silencio.
Inundo las raíces,
las ahogo como siempre,
me quito los sueños
para poder dormir,
me corto los brazos
para no reclamar al cielo,
me corto los ojos
para verlos sangrar,
para después incendiar mis oídos.
Lo que ha sido ausencia
ahora es anhelo.

el semen que te traes colgado
que pensaste
que venía de regalo con el amortadela (no puedo decir amor porque el amor es muy simple)
tiene consecuencias
lo sabias
tiene consecuencias
que te traes colgando ahora
unas sabanas
un colchón inflable
un cogiendo en el aire
el destete de que te anden queriendo.
que modifiquen el contenido los conceptos los elementos
de ser puta
y no serlo

Se realizó la 12va FLIA, amiga y autogestiva

http://hecate.com.ar/12_flia/

12va FLIA

domingo 6 y martes 8 de diciembre

COOPERATIVA GRÁFICA PATRICIOS

av. PATRICIOS 1941, Barracas – La Boca

Acá las fotos de las dos jornadas por Fernando Bonsembiante:

http://hecate.com.ar/12_FLIA_2/

Preguntas ajenas

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¿Cuándo dejaré de ser la estúpida al pendiente de un encuentro de recuerdos en los vagones de los trenes? La que aguarda por divisar algún fantasma en las paradas al costado de la ruta. La que los sospecha de reojo al subir a los colectivos.
Locura, el haberme topado con uno al fin y no sorprenderme. Locura, mi serenidad. Locura, la ausencia del peso del tiempo. Locura, sentir brotarme una mirada nueva, no planificada, como quien contempla el rostro de un insospechado hijo perdido. Locura, sus tímidos gestos de ternura, tardíos. Locura, lo tan conocido como el proceso de respiración. Locura, de unos minutos, de pequeñas sonrisas vírgenes evocadas por dos descarnados.
¿Cuándo dejaré de ser la insensata que, tras caer en las redes del azar, olvida la obsesiva espera por las proyecciones para ir a buscar el cuerpo? La que vaticina sus errores y no hace nada para prevenirnos. La que acepta su dejarse arrastrar, con desparpajo.
Qué hastío el de entregarme a preguntas ajenas, qué hastío la cordura, hastío de una obviedad que no comprende que los viejos caminos siempre se me cruzarán.

Guido Garcia

¡¡¡Gracias por el domingo hermoso que pasamos!!!

Estas son algunas fotos del domingo, pronto subiremos más. Los Indies queremos agradecerles a todos los que nos acompañaron, Galatea explotó de arte, Clowns, literatura, música y sobre todo de mucha alegria...gracias gracias gracias!

Gracias: Galatea Arte Bar, grupo clown: Los petecos, a nuestro músico amigo: Charly. Al Grupo Indie: Xoana Vélez, Cristian Franco, Leandro Rossi, Martín De Vita, Lautaro Menú, Carlos Bonadeo, Lucas García y Nadia Caramella. A los que leyeron, a los amigos, conocidos, desconocidos, artistas, colgados, a todos los seres H que estuvieron dispuestos a pasar un bello Domingo del Sombrero. Brindemos por muchos más....

Amelia

Cada vez que oigo la puerta de casa, la empiezo a odiar intuyendo su llegada. Con esa vieja odiosa el sexto sentido no me falla, la veo entrar y como si yo misma estuviera fuera de mi cuerpo, veo las contorsiones de mi cara intentando simular una mueca amistosa, imposible.
¿Pero que podía hacer? Es una mujer sola y anciana, sufre del corazón, no puedo ser tan inhumana, dejarla a la buena de dios sería algo terrible. Si fuera esa mujer con olor a colonias baratas de Avón mi mama, ¿acaso me gustaría la dejaran sola?
La vieja llegó eufórica, eran las 16.30 si mal no recuerdo, gritaba:
-¡Nena, nena! ¿Estás? ¡El 38, me lo perdí! ¿Nena?
-Si, Amelia. Acá estoy ¿Qué pasó?
Dos horas la escuché relatar un episodio de suerte y de números, que bien podrían concluir en una oración: ¡No- agarré- el- 38-, en- la- matutina- y- eso- que- pensé- en- jugarlo- un- rato- antes! Pero no, la vieja se obsesionaba en hacer un relato absurdo que yo debía escuchar ¡Por dios!
Me dijo:
- Prendé la tele, poné Crónica. Jugué un numerito a la tarde… a ver si sale.
Apenas puse el canal, ella tuvo ganas de ir al baño. Cuando volvió le dije que su número había salido a la cabeza de la nacional, pero que no estaba segura porque justo se había cortado el cable. Salió corriendo muy exaltada a cobrar su supuesto premio.
Pobre.
Se fue a tiempo para que pueda ver a Rial tranquila. Ese programa me devuelve de alguna manera a lo que siempre anhelé: que cada famosa me cuente sus historias, como si yo fuera parte del gran elenco del espectáculo.
Cuando termina, no queda nada para ver, salvo el noticiero o algún programucho. Aprieto el botón rojo del control remoto y ahí estoy yo de nuevo, reflejada en la pantalla negra, en una casa miserable, donde sin glamour recorro las baldosas negras y blancas, buscando unos verdes reconfortantes.

-¿Nena?
-Ya le abro Amelia.
Ahora toca la puerta antes de entrar, dice que tiene miedo de darme un susto y que no se perdonaría hacerme algún daño. Después del ataque al corazón que sufrió cuando fue a buscar aquel premio, está muy pendiente de las emociones fuertes. Quiere una vida sin sobresaltos para poder seguir viviendo.
Evita asustarme para no asustarse ella, esa es la verdad. La entiendo: esa siniestra forma de aferrarse a la vida, a mi vida, a las charlas sin sentidos y a los mates amargos. ¿La culpa me hizo entenderla? Que más da, pronto yo también voy a vivir de esas charlas, de esos mates, de alegrías ajenas, quizá de mis hijos o de un final feliz de alguna novela. Quién sabe, tal vez alguien encuentre debajo de esta ropa asquerosa a la mujer brillante que siempre fui.

Porque antes de tener a mis dos hijos, a los 16 años, pedía a los santos que nunca me convirtiera en mi mamá ni en las vecinas chusmas de sus amigas. Esas mujeres que tanta repulsión me generaban al saludarse deteniéndose una en la vereda de la otra, para intercambiar palabras vacías que a nadie podrían interesar; mi cuerpo se anclaba entre la escoba de mi mamá y la manguera de mi vecina. Era un cuerpo tieso, que por un supuesto respeto magnético, no podía retirarse.
Perdían horas hablando del tiempo, de la novela, del programa de Tinelli y bla. Mi adolescencia se acurrucaba en un rincón para imaginar entre rezos una vida exitosa.
¡Ojalá nunca fuera como ellas! Pero Amelia logra de a poco que yo ceda a la conversación. Logra casi por un juego de manipulación siniestro y de cansancio mental, introducirme en su mundo.
Mientras tanto sigo tocando mi cuerpo frente al televisor, deseando al galán de turno. Viendo como me besa apasionadamente por la espalda. Mi sexo de cara al piso, mis dedos cansados de autosatisfacerme; o apretar botones; o lavar la ropa.

Y luego, cuando ya sacié mi ser: nada…o tal vez alguien…

-¡¿Nena?! ¡abrime la puerta!
-Si, Amelia. Ya voy.

Y OTRO SUEÑO DIURNO

Un moreno con piel de chocolate se cae a un pozo color azul y negro. Termina de caer y se encuentra con San la Muerte. El moreno para la lengua por el filo de la guadaña, pero no se corta la lengua; entonces, sin éxito se despide comienza a marchar por un camino empedrado co adoquines de miel sólida.

Hacia el final del camino hay un paisaje sublime, pero el moreno no lo vislumbra porque sus ojos son tan blancos y, por eso, su ceguera es tan fuerte que se le imposibilita la mirada desde tan lejos.

Transitando va el moreno, cantarín, con una galera de etiqueta en la cabeza hasta que una pequeña oruga gorda con corbata de moño en el cuello se lo interpone en el camino.

- Bienvenido, mi negro-moreno.
- Muchas gracias.

Y cordialmente, el moreno baja su galera y sigue su camino.

Pero mas adelante, un conejo le interrumpe el transito pidiéndole referencia.

- Pero Sr. Conejo, yo estoy mas perdido que usted, intento llegar al final del camino.
- De veras que esta teniendo Ud. Un gran sueño. Nunca llegara al final del camino Sr. Moreno.

Horas más tarde; un moreno dominicano se despierta en una humilde pensión de algún sábado por la mañana; con todo el sol de febrero golpeándole el rostro. Él se levanta y abre un paraguas de terciopelo rojo con adornitos dorados y sale a la calle a protegerse de los rayos ulltravioletas que atraviesan la plaza de once.
O alguna otra.

A Mis Hermanos

Por aquello que fueron nuestras grandes victorias, hermano,
brindemos una vez más.
Hagamos fiestas por las viejas fiestas,
y volvamos a festejar
por aquellos instantes eternos, hermano…
Venga el tiempo a encontrarnos juntos en las calles,
siendo peligrosos para la gente otra vez.
Escondiéndonos de la policía.
¿Te acordás, hermano?
Y aquella era d(r)o(g)rada de los rocanroles:
todo antes de que la herida se nos abra;
todo antes de dejar ir a los pibes;
todo antes de terminar la secundaria.
Y no me vengas con que “demasiada nostalgia”.
¡Eran de oro esos momentos, hermano!
Y no se si nos mataron o los matamos
pero ahí siempre van a estar esperándonos que los queramos recordar.
Yo digo que volvamos un rato para allá, hermano,
que la vida nos tenga miedo de tanto vivir.
Brindemos una vez más.
Con las mismas copas, con los mismos vinos;
en las mismas noches hasta los mismos soles;
y el mismo dolor de ojos,
¡una vez más hermano!
¡una victoria más hermano!
¡Otro rocanrol!
Quiero morir festejando que mi vida fueron nuestras fiestas,
un instante más para la eternidad,
una noche de olvidos para recordar.
Y VICEVERSA.

Duermo afuera

Sé que si no escribo hoy voy a morir.
y que si me quisieras ya estaría muerta.
mañana consumida.
mañana descartada.
me niego.

Anoche comimos la última dulzura que nos quedaba,
después te burlaste de mi forma de hablar.

Me tomé el palo,
el tren a alguna parte,
con la boca sucia de amor
y la misma remera de ayer.

FINAL DE PARTIDA: MUNDO INDEPENDIENTE Y ANGUSTIA.

“La explicación del pecado de Adán, por ende, a la vez la explicación del
pecado original ; querer explicar aquél sin éste o
ése sin aquél carece de todo sentido y valor. La razón más profunda de
este fenómeno reside en la determinación esencial de la existencia
humana: ser el hombre un individuo y como tal, a la vez él mismo
y la especie entera de tal suerte que la especie entera
participa en el individuo y el individuo en la especie entera”.

SOREN KIERKEGAARD

Es un hecho esencial que en las obras de Samuel Beckett tienda a predominar un cierto paralelismo con la corriente del pensamiento existencialista. Su esencia más profunda es ¿Qué es el hombre? Y ¿ Cómo debe enfrentarse con la condición humana? Como un reconocimiento de que las raíces de nuestra existencia se encuentran en la nada, en el vacío. Esto se presenta como absurdo, una paradoja de la existencia humana. La corriente del absurdo surge de los más profundos estados de la mente explorando ese vacío, esa nada que genera la condición humana en una búsqueda de respuestas tan básicas: ¿Quién soy yo? ó ¿ Qué hago en el mundo? Son interrogantes válidos dentro del pensamiento existencialista del siglo XX, que viene acompañado de pensadores como SARTRE, SCHOPENHAUER, HEIDEGGER y KIERKEERGAR, aunque este último pueda pensarse como preexistencialista. Además, las incógnitas sobre la existencia humana y sobre la condición humana de la existencia se reflejan en la obra teatral de Beckett siguiendo la tradición del absurdo, queriendo mostrar la paradoja de la existencia. Pretende representar a un individuo hundido en ese vacío en esa nada que engendra la propia angustia como reflexión de la condición humana. Con esto llega al punto en el que se hace claramente visible la separación de la literatura realista de la literatura de vanguardia en las piezas de teatro de Beckett.

·

abrazo al viento
con mis alas ausentes.
quiero ser tu compañia invisible,
tu testigo perfecta

no soy la excepción a la regla
solo te entrego mis manos

para que juntas inventemos
otra noche poblada de abandonos

el mar
rebotándome en el esternón la escollera de esta perdida
el mar pegando contra el pecho
contra el sol que prende
para iluminar lo que va quedando
que se desprenden los ruidos
de acabar sola
una vez
dos
tres
que todos los movimientos
vienen
y se van
vienen
y se van
el mar espumando el colchón con mi dedo y mi dedo y mi dedo y mi dedo

Sección mini-proust: hoy, Giordano Malta

Autosemblanza:

Poieta en decadencia; literaterrador; trazador de letras y kanjis; hacedor de libros; psicoanartista en formación... Reside en La Plata (Bs. As.), donde escribe y encuaderna sus escritos poiéticos, como él los llama. Oriundo de Comodoro Rivadavia (Chubut), trasladóse con fines estudiantiles (bastante dejados de lado, intermitentemente). No han de encontrar su nombre en las librerías ya que éste gusta más bien de entregar sus libros en la mano del lector interesado. De no encontrarse su mano a la mano de la suya, siga el link: http://www.poiesiserotosatori.blogspot.com/

El mini-proust propiamente dicho:

Tu papel de muchachita frágil

Te queda muy bien el papel de muchachita frágil
así como buscando una mañana
o el reflejo de una infancia con barrio

esquivás las palabras de sobremesa
con bromas que se ensañan
y ángeles musicantes

tu magia brota cuando caés

aprendo que no es gratis la soledad
y que no creés mucho en sobrevivir

entrás despacio pero sin cuidado
te acomodás como quien dice que sí
y dormís en mi cama

mientras, yo juego en los filos
me doy el golpe de gracia
y abandono la guardia.

Recomendado Indie: Féretro para dos de Sebastián Lastra

Hoy tengo el agrado de recomendarles una novela sin fisuras, de discurso fluido, con descripciones y metáforas muy interesantes: “Alguien está cortando cebollas en la tabla de mi corazón. Soy yo mismo y casi lo disfruto”.
Les presento Féretro para dos de Sebastián lastra:

La estética de la tapa al estilo Tim Burton, nos anticipa un relato de amor que trasciende la muerte, pero no la muerte como tal sino en sus múltiples variantes; final de un proceso, cambio, pasaje a otro estado, etc. El féretro compartido y esta novela son un portal que permiten vislumbrar la trascendencia y la superación de los cambios de la vida.

Alberto De Mari
http://www.flickr.com/photos/elotroyo

Mujer-Antú (Sol)

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Soy una extensión de las caderas de un sol afeminado.
Me arriesgo a llamarme: Travesti salvaje
MUJER-ANTU
Un juguete rabioso
en un monte de niños ricos.

Soy una metáfora trans
Arcoiris con alas de colibrí.

Sabia naturaleza contáme de mí,
enseñame a vivir sin otras ciencias.
Contales a ellos de tus montañas copuladoras de cielos
de tus primaveras floreadas en los lagos del sur
de tus cerros-arcoiris.

Tus perfumes son huequitos en mi poema,
todavía se me escapan
pero igual,
contame
contame de mí.

Contales de tus incestos naturales
de tus hipocampos embarazados
de tus ostras bisexuales
de tus ruidos silenciosos.

Contales con tu silencio
de la desnudez de los cuerpos sobre la tierra mojada.
Contales
y contame más de mi.

Cada exhalación del mundo
comprimida
en un punto.
Contraída
a un bocado.
A milésimas
de la explosión,
de la expansión,
que presupone estar despiertos
aquí y ahora.
Octubre,
que más que rojo,
dulce,
afrutillado.
Altivo en mi boca,
de labios lamientes
de sus brotes rasposos.
Áspero, áspero.
Tan carne y fruto
desgarrado en los dientes,
en su desangre delata
cada primavera.
Le mancha, de la cara al torso,
que es sexo.
La ensucia
roja, dulce, pegajosa.
Y estalla,
satisfecho,
desmemebrado,
extasiado,
comido,
en alaridos,
a corromper de insomnio
a los impuros puros.
Sí, tengo al mundo en mi boca
y lo salivo como a un caramelo.
Cómplice,
me sonrío la sonrisa
mientras relamo el regocijo
de mi descaro.

·

voy recorriendo estas calles
buscando distintos ojos apagados
que se refugien en la sombra los días grises
pero me perdí me perdí me perdí
en el afán de encontrar algo que no tenía títulos
malgasté mi identidad pretendiendo adherirme a tu cuerpo
a los cuerpos
a los órganos de esas otras que me comprendieran en mis angustias

y los espectros de las tardes vacías me insultaron a los gritos
y dilapidé mis energías intentando desoír sus voces
me vencieron
me dominaron
se impusieron sobre mí
y les entregué lo poco que me quedaba de aire
prometiéndome algún día unir los fragmentos
de mi rompecabezas arruinado
·

vos y yo vos y yo... yo

Puedo hacerme agua por tu piel.
Soñar diez noches
atada a tu lengua intrigante.

Cuando estás acá
tengo sólo algo que decir
y solamente lo callo.
Después
soy la piba desvelada
que no quiere dormirse
ni llegar loca al amanecer.

Ella entonces escribe que te ama
en un papel minúsculo,
que mastica, se traga y digiere,
rápido.

http://www.flickr.com/photos/elotroyo

Alberto De Mari

Sección mini-proust: hoy, Maximiliano Borovicka

Autosemblanza:

El señor maximiliano borovicka es un tonto o se hace o fue sin querer o llegan y se va cuando llegan pero intenta estar cuando la ola caiga sobre él. Sí, siempre sobre él, pero así todos festejan, celebran el atardecer alrededor de un fuego eterno sembrando sueños, pedazos de jarros rotos. Rompecabeza interminable. Los días traen fichas nuevas, las encontrás en el piso o pasás por al lado sin verlas, las pisás. Las fichas traen días sin sed. Un tobogán de 40km en bajada. Ël no se conoce todavía como todos, entonces le cuesta mirarse fijo al espejo aunque lo intenta y no deja de intentar encontrar la raíz en medio de la calle y que las raíces rompan el asfalto. Ël escribe libros pero su último objetivo es plantar un árbol de palta, pero no encuentra lugar ya que la ciudad está llena de cemento, baldosas, y sólo encuentra un metro por un metro de tierra de vez en cuando, o aveces nada, eso lo angustia aveces. Ël no lee mucho, escribe de causalidad y porque es el único momento en el que logra realmente repirar en esta enorme grisciudad. Algunos días no deja de escribir y tratar de convertir en carne sus sueños, es como una carrera sin meta, una carrera por la simple satisfaccion de estar corriendo y despertarse al otro día, hacer panes rellenos, pasar de hoja, expandiendo horizontes, levantando las fichas del piso, caminando. Ël dijo alguna vez: "Llegando al horizonte se ven más horizontes".

[ para ubicarlo en el cyber espacio:
www.elcolectivocosmico.blogspot.com

www.myspace.com/elcolectivocosmico ]

El mini-proust propiamente dicho:

·

convidame un poco de tu luz
que hoy me desperté apagada
había soñado con vos
con toda tu mierda
con esos laberintos de soledad
que te empeñás en regalarme cada vez que te veo
pero no puedo
ni quiero dejar de pensarte
aunque vayas matándome despacio
y me colmes de tu veneno inaguantable
y me arranques cada uno de mis dedos
sos mi virus mi toxina y mi remedio
solo vos, y todo tu tóxico en mí
pueden lograr que me conmueva
·

Este sábado F.L.I.A de emergencia

¡Este Sábado los indios estaremos ahi junto a la familia fliestera

y a los vecinos de flores!

Venga a resistir con su arte y cariño

a la cultura elitista y al darwinismo social macrista

¡Lxs esperamos!

Origen

Siempre tan urgente
y negativo.
Antes que respirar,
antes que salir a divertir el alma,
un poco de locura derramada
sobre papel,
sobre canciones,
sobre las decisiones.

Siempre tan urgente,
y esa sensacion como dueña de la respuesta
al porque de todas las cosas.

CANCIÓN DE LA NOCHE MÁS OSCURA

Escondidos de la noche y de esta lluvia andan los pájaros que todavía a las 5am no rompieron a cantar.
Mientras, yo sigo guarecido, asustado de mis sueños, enjaulado en mi pieza sin saber bien cómo se cuentan esta clase de sentimientos.
Soy libre de todo menos de mí, y eso que me llamaba adorador de mi pasión, amante de la libertad y amigo del conocimiento. Mas mi amor se ha hecho un ejercito de amistades en contra de mi adoración. Incomprensible pulso vital se me hace el dios que soy de mí, como un carcelero que odio y debo adorar.
Como la ciudad, que anda por ahí fuera, sola, bañándose de luna y de faros, empapada de luz. Así yo huyo de ella con la excusa de que tengo que escribir estas palabras.
Me parezco a los pájaros esos que no cantan todavía. –Yo recuerdo cómo es el sol, pero necesito verlo de nuevo todos los días para volverle a cantar.- dicen esos pájaros.
Mientras, yo evoco aquel tiempo sin sueño, ni ganas de dormir. Con los dedos entrelazados tras la cabeza y la mirada fijamente perdida en la ventana me acuerdo de noches que me fueron eternas. Mi enamorada pasión tiraba de las riendas y allí quedaba yo como un corcel leal, fiel, más bien como un esclavo agradecido. Había más vuelo y locura enamorado de mi amo. Era más pájaro cuando amaba tu viento, tu tempestad que fue mi brisa.
Pero ahora ya es diferente. La desvergonzada libertad se levanta contra mí y contra mi espíritu que se avergüenza de la tiranía de su liberación.
Ah, mi pasión. La amé tanto, que tanto se dejó conocer ella, hasta la desnudez y las entrañas. Y frente al dios libertino de mi sabiduría se dio ella entera en su belleza incomprensible. Envidia, ese dios libertino, sus riendas capaces de llevarme donde soy incapaz de llegar.
¿Dónde quedó perdida mi sonrisa ante el desordenado latir de mi corazón desde que abrí la celda de mis amores?
Yo era un orgullo estúpido, pero un orgullo al fin. ¡Reclamo que mi pasión arrebate sus culpas de mí! ¡Ya no me basta recordarla así, aurífera y autoritaria, mi pasión! ¡Mi ímpetu conmigo y con las llaves de mi corazón de vuelta!
Cárcel de culpa y confesión se me antoja mi libertad fuera de la celda de su amor. Que se agazape a mi locura y me arroje de nuevo al catre de aquel cubil de sacros sacrilegios del que quise huir. Que me arroje fuera de esta caja de dormir la vida, de este edificio antinuclear.
Llévame, pasión, hasta el pavimento vaporoso de mi calle, y con mi corazón latiendo en tu lazo nuevamente iré por los pasajes, viendo las puertas y los faros tras la lluvia, como lunas en la ducha. Hagamos un par de tonterías por ahí fuera otra vez hasta que no escuche más pájaros, y la libertad, como jueza impune, me lleve de nuevo a su celda donde ya no pueda ver más tu sol brillar para mí otra vez.
Rompe a cantar de nuevo, que mi sol no se anima a salir sin tu música.

Que te alcance un abrazo de mis piernas
en esta lluvia de primavera.

ROSA BARRIDA DE SANGRE

Rosa,
símbolo lírico por excelencia que representa al romanticismo rosa
y al dolor . . .
El dolor de tus grietas siempre duele,
siempre me mancha de tu sangre.

SANGRE

Sangre oscura.
Sangre caída.
Sangre eterna.

Es la sangre como un tsunami líquido de oleaje burbujeante;
que se asoma al cuero y no coagula.

Sale de mis ojos,
y una contracción bucal desparrama todos los sentidos, todas las emociones, todas las percepciones.

Aquello desparrama el tsunami de tu sangre.
Sangre rancia, nueva y eterna.

Así es como llega hasta la cúpula más alta de mi rosa; símbolo que no termina de desaparecer; sangre que no termina de barrer.

Ana Califa
www.flickr.com/photos/anacalifa/

Hoy decidí
hacerte pronunciable.
Ya no más
papel liberto.
Ya no más
a la espera de tu eco,
ni siquiera aquí.
Ha de morir
lo intangible.
Serás materia, vil materia,
y como tal,
indiferente.
Te sumergiré de los cabellos
en mi retorno rutinario
hasta ahogarte,
atragantado de vacío,
desnudo de mis silencios
tan abrigados.
A tus resecas grietas
no las rozaré
por mucho tiempo.
Así te resuelvo.
Desterrado
del secreto del aire,
de la densidad de un arte común,
e inhóspito
de absurdas verdades.
Te privo de una existencia.
Sólo admito
un vistazo de a sorbos.
Hoy decidí
que no he de volver a empaparme
de tu sed.

LA ESCULTORA DE MIS SUEÑOS

Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Es una Venus de mármol,
sobre el cielo azul, sobre un mar de Grecia.
Lleva el pelo ondulado…
y está cubierta por hierbas, de la cintura para abajo.
Ella se sugiere, se insinúa toda
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Le gusta el blues y el rock 'n roll,
se mueve como serpiente
subida a dos patas muy finas.
Baila como serpiente en el aire
cuando cae de las ramas secas de mis besos.
Se esconde de mí y del hombre
detrás de su sonrisa…
y su mirada musa.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Hay entre mi mirada y la suya
el mismo brillo de oro
que hay entre el sol y la luna.
Hoy les voy a contar sobre la escultora de mis sueños.
Se parece al amor que nunca llega,
al amor haciéndose desear todavía.
Es el grito de todos los brujos de la tribu
apuntando contra mi cuerpo.
Un sacrificio por amor
es la escultora de mis sueños.

PIENSO

Y pienso :

* como inclinarias la cabeza hacia mi, para dejar en direccion al cielo tus labios entreabiertos.
como dejarias desmayarte del deseo sin desmentir la belleza del semblante de un momento ideal nos pertenece.

Y pienso:

* como mis propias manos recorren el borde de tú cuerpo todavia vestido. Y como mi lengua ( todavia humeda) lo desviste sin pudor originario.

Rostro es tú rostro que no desmiente la idealidad del momento.

Manos son tus manos; tan delicadas como las mias que no quieren dejar de trazar paralelos infinitos en aquel glogo desconocido.

Lengua es la mia, inagotadamente húmeda de tú deseo. Y ahora camina sobre el relieve de tú pecho; ese es el centro de un muy arenoso desierto.

* * *

Y tú cuerpo, erguido como el mejor Adonis griego y como el más dormido Enéas latino, suspira mi cabello mientras le miento que duermo en ese algibe fornicado de afecto.

* Así estoy yo pasando las horas que cuentan dias con los ojos de tú forma.

·

nunca se me ocurrió quererte
pero una paz indomable brotaba de tus entrañas
esparciéndose por entre mis venas
esos ríos de sangre solitaria y congelada
torrentes de magia imperfecta de dolores de fiebre de vos

((nunca se me ocurrió quererte pero en el fondo siempre busqué esperarte))
·

Sección mini-proust: hoy, Javier Vicente

Prólogo a su novela El hombre que camina, por Ricardo Rochero.

La novela El hombre que camina puede ser tan auténtica o tan apócrifa como lo pretenda el lector, lo que sí resulta innegable –y una confidencia ocasional me permitió corroborarlo- es la honestidad intelectual desde la que ha sido escrita. El relato está manejado por el clásico narrador en tercera persona, que en la parte final hace su aparición como personaje, cuya palabra se intercala con los textos que escribe Joaquín en su bitácora en donde vuelca todas sus angustias en forma de reflexiones y poemas, lo que conforma no solo un preciso dibujo de su alma sino también una cabal expresión de su ideología. Estos mismos textos, esta vez agrupados en sentido inverso, vuelven a desplegarse ante los ojos del lector y, aunque idénticos en su contenido, ya no poseen las mismas resonancias que antes, cuando se yuxtaponían con los avatares de la historia lo cual demostraría, si tal cosa fuese necesaria, que el sentido de lo que se dice o escribe está íntimamente ligado al tiempo, al espacio y a las circunstancias tanto en la literatura como en la vida, lo que en este caso viene a ser más o menos lo mismo.La tarea no siempre será sencilla y seguramente llevará al lector curioso a efectuar más de una investigación colateral lo que no hará sino acrecentar el placer de la lectura, y esto lo digo como lector curioso que soy.Involucrarnos con una historia, desentrañar su médula, encontrar en ella significados que acaso ni siquiera el autor pretendió, al menos conscientemente, elaborar representa una genuina forma de desafío y me parece que en esta época, pródiga en falsos desafíos, no está nada mal aceptar el que nos propone Javier desde su obra.

[ contacto y asuntos de ese tipo:

www.feticheproducciones.com.ar
www.nadaismo2009.blogspot.com
www.javiervicentenadaismo.blogspot.com ]

El mini-proust propiamente dicho: