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Narrador y poeta, Carver se ha convertido en eso que suele llamarse "referente ineludible de la literatura contemporánea". Según Wikipedia, vendría a ser algo así como el padre del "realismo sucio", pero más allá de las etiquetas críticas apresuradas, su narrativa constituye -junto a Faulkner, Hemingway, Kerouak, Pynchon y algunos otros- uno de los momentos decisivos en la literatura norteamericana del siglo pasado. Para aquellos que no lo conozcan, esta antología es una muy buena introducción a la obra del que para muchos es uno de los mejores cuentistas que ha dado los Estados Unidos en el siglo XX.



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Son muchos los escritores que poseen un buen montón de talento; no conozco a escritor alguno que no lo tenga. Pero la única manera posible de contemplar las cosas, la única contemplación exacta, la única forma de expresar aquello que se ha visto, requiere algo más. El mundo según Garp es, por supuesto, el resultado de una visión maravillosa en consonancia con John Irving. También hay un mundo en consonancia con Flannery O’Connor, y otro con William Faulkner, y otro con Ernest Hemingway. Hay mundos en consonancia con Cheever, Updike, Singer, Stanley Elkin, Ann Beattie, Cynthia Ozick, Donald Barthelme, Mary Robinson, William Kitredge, Barry Hannah, Ursula K. LeGuin... Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad.

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olores ajenos en el salón minúsculo
todas y todos adentro
manos lenguas bocas
todas
todos

dedos enterrándose en lugares remotos
cuerpos que se adhieren
pieles, piel
algo de semen chorreando las paredes
y los brazos y las piernas
[de todas, de todos]

y tu sexo rozándome
lento
me enciendo

[abrazáme, nena]

y a pesar de nosotras
del manoseo colectivo en esa olla de sudores
caricias regaladas
vicios, excesos
una libertad que nos desborda
nuestras manos
nuestras lenguas

y vos
y yo
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Alguna vez
sea tu lecho
resguardo
de invierno y mordazas,
en una,
no más que una,
de esas noches
a la deriva.
Abnegado,
persiguiendo hilos de vidrio
con que bordar
una voz,
con que surcir
la garganta,
pulverizar el aliento,
condensar
mudos pigmentos aéreos.
Un nido
donde morar
la herida
carmín y ardiente
vagando
en la neblina.

hoy

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Con suerte soy un paisaje más
un mapa delirante
como esas fotos en que alguien se tapa la cara
un nombre sin relevancia

sensible hasta que el tiempo logre
convertirme en una cáscara
y ser una región
de alguna mancha uniforme.
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Marcela Froján
"cuarentena"