Ella dijo:
-Siento soledad-
Él dijo:
-Sé bien lo que sentís-
Y nunca más se vieron a los ojos.
Derramo La botella de mis fabulaciones inéditas en un arroyo frío y cristalino.
Sin entender porque no pude saciar el deseo de entregarte afecto.
Las estrellas me han sorprendido endulzando demasiado la botella; para al final… derramarla.
Miro un cerro nevado y monto vuelo sobre el ave fénix del tiempo, y
VIAJO; viajo y pienso en dos poema eróticos que escribí una vez, uno trataba de tus cabellos ondulándose con los míos, y otro sobre tu cabeza inclinada.
El tiempo nunca se queda quieto.
En algún espacio el arroyo, el cerro, el fénix, el líquido de la botella y YO dejaremos de dormir en un placard gastado de amor; y el resplandor de la idea de DOS como UNO mismo tendrá lugar sin promesas empezadas.
Mientras sigan brillando las estrellas de la noche y los ríos sigan desembocando hacia el mar, yo seguiré viajando.
Sin entender porque no pude saciar el deseo de entregarte afecto.
Las estrellas me han sorprendido endulzando demasiado la botella; para al final… derramarla.
Miro un cerro nevado y monto vuelo sobre el ave fénix del tiempo, y
VIAJO; viajo y pienso en dos poema eróticos que escribí una vez, uno trataba de tus cabellos ondulándose con los míos, y otro sobre tu cabeza inclinada.
El tiempo nunca se queda quieto.
En algún espacio el arroyo, el cerro, el fénix, el líquido de la botella y YO dejaremos de dormir en un placard gastado de amor; y el resplandor de la idea de DOS como UNO mismo tendrá lugar sin promesas empezadas.
Mientras sigan brillando las estrellas de la noche y los ríos sigan desembocando hacia el mar, yo seguiré viajando.
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| un poco más de
Leandro,
poesía
| un poco más de
Leandro,
poesía
Te tocaría con palabras
Camino en círculos
Y ahí esta tu cara de “ya lo sabia”
Te tocaría con palabras, porque solo así puedo,
Sos amor, tan amor no cambiaste en nada
Giramos sobre la misma cama
La historia Da vueltas
te deseo con las manos
El cuerpo el cuerpo:
______________es pura forma
perdida en conjugaciones baratas
que no me alcanzan
amanecer soleada, abrazada, besada
voy a chupar los círculos
que pisamos
vas a volver a enseñarme el camino
pero me voy a perder
Si pudiera alejarme de las palabras
Agacharme en el blanco_____________Correr la remera que no te cubre
y morderte la piel
estas moscas me dejarían en paz, hoy
que ni para la birra alcanza
y llegaría a vos, pero
mis veredas no son caminos y roma es de otro tiempo
me quedaste lejos
y yo
sin pies, ni manos, ni cuerpo
___________________tengo palabras
que no besan
no tocan, no abrazan, no te chupan la mirada así___________profundo,
como antes
---------------------------------
Mi novia poeta
“Hasta que choque china con África te voy a perseguir”
La última vez que te vi ibas en el tren, en un asiento enfrentada a mí. Me escribías un poema y yo intentaba hacer tu retrato apretado en una hojita. No podía dejar de mirar tu boca, tu nariz, tus pechos sostenido la remera, tus manos bailando con el lápiz.
Jugabas a desnudarte con palabras, para mi, ante mi, entre la gente que pasaba amontonada. Tus ojos me miraban con tristeza y me devolvían el reflejo de mi cuerpo en el fondo de tu retina, oscurecida quizá por algún puente o por un barco fantasma (a esa altura todo lo confundías).
De a poco te acercaste buscando una caricia, algo estaba mal.
Te di tu retrato, me diste tu poema. La hoja estaba cubierta de versos tachados, manchones elásticos, frenéticos, insultantes en el espacio, entre los renglones, afuera del papel, en tus manos…
Solo un verso era legible: “ya no te quiero”.
La gente, el tren, las vías, los ruidos de afuera, el calor de verano de esta puta Buenos Aires a cuarenta grados, todo sobre mí. ¿Y vos?
De otro lado del mundo, desdibujándote, en un agujero oscuro.
Ahora puedo pretender perseguirte con palabras. Como si mis palabras te pudieran dar la forma que necesitas para volver a mí. Igual te escribo.
--------------------------------------
Ventana
La ciudad se empaña y transpira, en la habitación el otoño es cálido. La ventana es un pulmón que no da oxigeno sino imágenes entrecortadas, entre sudor y piel. Ella lo arranca de su abstracción, lo corre de la ventana y lo mete entre sus piernas, El es un hombre fuerte pero la desea demasiado, ahí, reside su debilidad.
Las manos de la chica están ocupadas, el cuello de él se desplaza de un lado a otro. En un acuerdo tácito cambian de posición, la humedad de la lengua de él sobre ese cuerpo femenino, tan lleno de feminidad y de erotismo, lo excita sobre manera, podría gritar.
La sube a una mesa y vuelve a perderse en el movimiento hipnótico de sus caderas.
Ella corre hasta la cama, el la persigue, ella cede y se recuesta al lado, lo agarra del pene y lo mete en su boca, lo mira a los ojos, el la mira.
Pero, recién es el comienzo de lo que vendría después, el colchón apenas si se ha agitado…
Son compañeros de una metáfora erecta en la comodidad de la habitación y el viento del otoño no los transporta con sus hojas y ramas. Por qué habría de hacerlo si están hundidos en el jugo de sus cuerpos, las sabanas los contiene arremolinados debajo.
La ventana está boca arriba y gime y canta. La ciudad se empaña y se moja, más y más.
Las lenguas se debaten entre la saliva y la tibieza, es tarde en Hurlingham. Ambos se miran de reojo, hay una duda: desandar el camino de sabanas o desecharlas del todo. Al final, las desechan porque mucha piel ocupa espacio.
El viento entra, y los desprende del colchón, entre hojas, ramas y tierra, son un remolino en el centro de la habitación, pero eso pasa más tarde.
Camino en círculos
Y ahí esta tu cara de “ya lo sabia”
Te tocaría con palabras, porque solo así puedo,
Sos amor, tan amor no cambiaste en nada
Giramos sobre la misma cama
La historia Da vueltas
te deseo con las manos
El cuerpo el cuerpo:
______________es pura forma
perdida en conjugaciones baratas
que no me alcanzan
amanecer soleada, abrazada, besada
voy a chupar los círculos
que pisamos
vas a volver a enseñarme el camino
pero me voy a perder
Si pudiera alejarme de las palabras
Agacharme en el blanco_____________Correr la remera que no te cubre
y morderte la piel
estas moscas me dejarían en paz, hoy
que ni para la birra alcanza
y llegaría a vos, pero
mis veredas no son caminos y roma es de otro tiempo
me quedaste lejos
y yo
sin pies, ni manos, ni cuerpo
___________________tengo palabras
que no besan
no tocan, no abrazan, no te chupan la mirada así___________profundo,
como antes
---------------------------------
Mi novia poeta
“Hasta que choque china con África te voy a perseguir”
La última vez que te vi ibas en el tren, en un asiento enfrentada a mí. Me escribías un poema y yo intentaba hacer tu retrato apretado en una hojita. No podía dejar de mirar tu boca, tu nariz, tus pechos sostenido la remera, tus manos bailando con el lápiz.
Jugabas a desnudarte con palabras, para mi, ante mi, entre la gente que pasaba amontonada. Tus ojos me miraban con tristeza y me devolvían el reflejo de mi cuerpo en el fondo de tu retina, oscurecida quizá por algún puente o por un barco fantasma (a esa altura todo lo confundías).
De a poco te acercaste buscando una caricia, algo estaba mal.
Te di tu retrato, me diste tu poema. La hoja estaba cubierta de versos tachados, manchones elásticos, frenéticos, insultantes en el espacio, entre los renglones, afuera del papel, en tus manos…
Solo un verso era legible: “ya no te quiero”.
La gente, el tren, las vías, los ruidos de afuera, el calor de verano de esta puta Buenos Aires a cuarenta grados, todo sobre mí. ¿Y vos?
De otro lado del mundo, desdibujándote, en un agujero oscuro.
Ahora puedo pretender perseguirte con palabras. Como si mis palabras te pudieran dar la forma que necesitas para volver a mí. Igual te escribo.
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Ventana
La ciudad se empaña y transpira, en la habitación el otoño es cálido. La ventana es un pulmón que no da oxigeno sino imágenes entrecortadas, entre sudor y piel. Ella lo arranca de su abstracción, lo corre de la ventana y lo mete entre sus piernas, El es un hombre fuerte pero la desea demasiado, ahí, reside su debilidad.
Las manos de la chica están ocupadas, el cuello de él se desplaza de un lado a otro. En un acuerdo tácito cambian de posición, la humedad de la lengua de él sobre ese cuerpo femenino, tan lleno de feminidad y de erotismo, lo excita sobre manera, podría gritar.
La sube a una mesa y vuelve a perderse en el movimiento hipnótico de sus caderas.
Ella corre hasta la cama, el la persigue, ella cede y se recuesta al lado, lo agarra del pene y lo mete en su boca, lo mira a los ojos, el la mira.
Pero, recién es el comienzo de lo que vendría después, el colchón apenas si se ha agitado…
Son compañeros de una metáfora erecta en la comodidad de la habitación y el viento del otoño no los transporta con sus hojas y ramas. Por qué habría de hacerlo si están hundidos en el jugo de sus cuerpos, las sabanas los contiene arremolinados debajo.
La ventana está boca arriba y gime y canta. La ciudad se empaña y se moja, más y más.
Las lenguas se debaten entre la saliva y la tibieza, es tarde en Hurlingham. Ambos se miran de reojo, hay una duda: desandar el camino de sabanas o desecharlas del todo. Al final, las desechan porque mucha piel ocupa espacio.
El viento entra, y los desprende del colchón, entre hojas, ramas y tierra, son un remolino en el centro de la habitación, pero eso pasa más tarde.
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| un poco más de
nadia,
poesía
| un poco más de
nadia,
poesía
Limpiando hasta donde mis ojos no ven,
creyendo saber donde se sitúan las celdas.
Tal vez sea ridículo encontrar un motivo,
tal vez el motivo sea más ridículo.
Porque mientras nos prendemos fuego
hay gente allá afuera que esta viva,
que nos mira con sorna,
que nos quisiera escupir.
Pero hay otra que canta, que escribe,
que lee.
Que nos dignifica en la basura en la que yacemos.
Que nos da el vuelto, nos da el asiento,
nos desea salud.
Y lo injusto,
lo de arder todos en un mismo pozo,
es la esperanza..
Lo de llamarnos por las noches,
lo de angustiarnos,
lo de saludarnos,
lo de mirar nuestras manos,
lo de leer nuestras suertes,
lo de identificar el camino.
Lo que ya esta escrito,
lo que siempre será.
creyendo saber donde se sitúan las celdas.
Tal vez sea ridículo encontrar un motivo,
tal vez el motivo sea más ridículo.
Porque mientras nos prendemos fuego
hay gente allá afuera que esta viva,
que nos mira con sorna,
que nos quisiera escupir.
Pero hay otra que canta, que escribe,
que lee.
Que nos dignifica en la basura en la que yacemos.
Que nos da el vuelto, nos da el asiento,
nos desea salud.
Y lo injusto,
lo de arder todos en un mismo pozo,
es la esperanza..
Lo de llamarnos por las noches,
lo de angustiarnos,
lo de saludarnos,
lo de mirar nuestras manos,
lo de leer nuestras suertes,
lo de identificar el camino.
Lo que ya esta escrito,
lo que siempre será.
Al muchacho que escribía "PASTEL" al lado mio mientras yo no cazaba un logaritmo.
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| un poco más de
lucas,
poesía
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lucas,
poesía
Leopoldo Anso "¿quièn se como a quièn?"
(leo_66682@hotmail.com)
(leo_66682@hotmail.com)
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| un poco más de
anso,
Visuales
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