Hace tiempo, mucho tiempo
Aprendí a volar
seguí el vuelo de los Ángeles
Y los dragones
Hasta que uno a uno fueron cayendo
Y yo con ellos
La caída quebró mis alas y mis sueños
Y volví a caminar
Cada tanto levanto mis ojos
esperando ver
a un ángel o a un dragón pasar
Pero es inútil
Solo hay un vacío celeste
Donde antes estaba el cielo.
Luciana Ferreiro
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¿Cuál de todos he de ser?
¿El que soy para usted, físico al que le fallaron los cálculos, el invierno aquél que sentenció vivir el hoy como un dogma en la inmediatez desnuda de nuestro desearnos más allá de lo que veníamos creyendo del mundo?
¿El que fui asalariadamente denotado en todas esas fichas de asistencia perfecta, tachadas a golpe de fibrones y sangre que no he de recuperar porque Marx ya lo dijo, y lo repitió Dejours, y los de Recursos Humanos a megáfono porfiado, obligando a este cuerpo a devenir en lumpenaje, y a estas manos a desgajar el legajo donde, durante años, guardaron los informes secretos de la SIDE de mi incorrección política?
¿El que construí con un prontuario familiar del abandono y pañales sucios que limpiaba
el mayor de los tres, por mandato. por convencionalismo, o simplemente, porque tenía afinada su motricidad fina?
¿Y si me construyera?
¿El que soy para usted, físico al que le fallaron los cálculos, el invierno aquél que sentenció vivir el hoy como un dogma en la inmediatez desnuda de nuestro desearnos más allá de lo que veníamos creyendo del mundo?
¿El que fui asalariadamente denotado en todas esas fichas de asistencia perfecta, tachadas a golpe de fibrones y sangre que no he de recuperar porque Marx ya lo dijo, y lo repitió Dejours, y los de Recursos Humanos a megáfono porfiado, obligando a este cuerpo a devenir en lumpenaje, y a estas manos a desgajar el legajo donde, durante años, guardaron los informes secretos de la SIDE de mi incorrección política?
¿El que construí con un prontuario familiar del abandono y pañales sucios que limpiaba
el mayor de los tres, por mandato. por convencionalismo, o simplemente, porque tenía afinada su motricidad fina?
¿Y si me construyera?
¿Y si ya no quisiera ser ése y tuviera la oportunidad de ensamblarme como un puzzle?
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Autosemblanza
Gastón H. Almada nacido el 6 de Diciembre en Capital Federal Buenos Aires Argentina. Extremistamente Autodidacta. Escribe por obvia casualidad desde que sabe leer, nunca estudio ni Literatura, ni Música, ni Teatro, ni Dirección de Cine. Sin embargo, ya lleva propagados más de medio millón de libros por casi todos los medios de transporte. Además, Escribe, actúa, filma y dirige sus propios Cortos y Mediometrajes. Por supuesto nada de esto significa que lo haga bien...Pero no puede evitarlo. Como Editor:Es el Presidente Director y Limpia Baños de Alterarte-S-tudios una Productora Independiente Ambulante que Convoca Publica se Inmola y Difunde Megamasivamente en Trenes, Subtes, Bondis, Plazas y Playas a generadores de Arte de toda índole en proyectos Kamikazes Surrealistas.Es generador de la antología “Conchudas” donde presenta a distintas escritoras independientes de Sudamerica. A causa de este éxito decide publicar a otras minorías, como sucede en la antología de escritorxs travestís “LaBombachaApretabaSusTestículos”, "Tortas... Recetas con Amor." Escritoras/tos lesbicos y próximamente, "Juego de Machos...Rompedero de culo." Escritores Gays, en todos los volúmenes de las antologías Gastón interviene con seudónimo para no desentonar, con la esperanza de fomentar la empatía haciendo llegar esos escritos a obreros, Doñas Rosas y diversos pasajeros de trenes que no tendrían posibilidad alguna en su vida de leer textos como éstos.Todo esto explota cuando sube a los trenes y subtes y de 7 a 15 minutos logra que 100 pasajeros tengan estos libros que reparte en sus manos para inspeccionar, curiosear o leer, fomentando de esta manera la literatura de autores con vida e incentivando a la lectura casual. Cada día que va a trabajar lo leen entre 5.000 y 7.000 personas. Todo esto lo convierte por una lógica incuestionable en uno de escritores más leído de los últimos tiempos, además de venderle sus libros al por mayor y al costo a inconscientes secuaces marginales que también difunden su Arte.
Contacto:
El mini-proust propiamente dicho:
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mini-proust
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Luciana Ferreiro
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ABCDARIO
A
Justo cuando la luz pretendía ahorcarse
la noche también se suicidaba en el cielo
B
Estos ojos, estos pilares donde se asienta el desconsuelo
te miran desde el recóndito sitio de las esferas
C
Cuando la noche te pulverice en aerosol sobre los techos
vendrá tu rostro flotando como un camalote
en el estero del recuerdo
D
Te ibas desde la visión a la ceguera
desde la llama a la triste brasa que ya no quema
E
Si es verdad que habla con los diamantes
entonces escupe brillo por la boca
Y escucha a la piedra preciosa
cantando su color sin color
y su canto mineral de la alegría
A
Justo cuando la luz pretendía ahorcarse
la noche también se suicidaba en el cielo
B
Estos ojos, estos pilares donde se asienta el desconsuelo
te miran desde el recóndito sitio de las esferas
C
Cuando la noche te pulverice en aerosol sobre los techos
vendrá tu rostro flotando como un camalote
en el estero del recuerdo
D
Te ibas desde la visión a la ceguera
desde la llama a la triste brasa que ya no quema
E
Si es verdad que habla con los diamantes
entonces escupe brillo por la boca
Y escucha a la piedra preciosa
cantando su color sin color
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| un poco más de
enrrique,
poesía
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La manada se reunió como todas las noches, alrededor de su jefe.
Confían en su líder, saben que es el mas feroz, taimado y sanguinario.
Él los llevara a la zona de caza, elegirá la presa y una vez aniquilada repartirá los despojos.
Sigilosamente, se internan en la noche.
Ocultos a la luz de la luna, acechan.
Los ojos brillan en la sombra, humean las bocas entreabiertas, agazapados en la oscuridad, esperan.
El jefe, sin dudas él más astuto de la jauría, es el primero en detectar que la presa se acerca.
Es un hombre.
Los lobos aguardan.
El jefe observa que es un hombre joven, su experiencia le indica que hay que ser precavido. Estas presas suelen ser rápidas y ante la menor amenaza corren y buscan el amparo de otros hombres, entonces la caza se complica y a veces, logran escapar a su destino de carne picada.
Un gruñido a sus espaldas le recuerda que otro macho de la manada, igual de feroz, pero quizás más joven, aspira a su puesto.
Los demás permanecen en silencio, los músculos en tensión, dispuestos para el salto.
La victima se va acercando, desprevenida.
El jefe da la orden, aúllan las sirenas y el falcon verde avanza.
La consigna era carne picada
Confían en su líder, saben que es el mas feroz, taimado y sanguinario.
Él los llevara a la zona de caza, elegirá la presa y una vez aniquilada repartirá los despojos.
Sigilosamente, se internan en la noche.
Ocultos a la luz de la luna, acechan.
Los ojos brillan en la sombra, humean las bocas entreabiertas, agazapados en la oscuridad, esperan.
El jefe, sin dudas él más astuto de la jauría, es el primero en detectar que la presa se acerca.
Es un hombre.
Los lobos aguardan.
El jefe observa que es un hombre joven, su experiencia le indica que hay que ser precavido. Estas presas suelen ser rápidas y ante la menor amenaza corren y buscan el amparo de otros hombres, entonces la caza se complica y a veces, logran escapar a su destino de carne picada.
Un gruñido a sus espaldas le recuerda que otro macho de la manada, igual de feroz, pero quizás más joven, aspira a su puesto.
Los demás permanecen en silencio, los músculos en tensión, dispuestos para el salto.
La victima se va acercando, desprevenida.
El jefe da la orden, aúllan las sirenas y el falcon verde avanza.
La consigna era carne picada
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| un poco más de
abelchepasa,
narrativa
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Davove / Ser polvo
Será que uno quiere ver a veces el cuerpo en el texto. Como si se tratase de una verdadera apoteosis, o a la inversa del credo niceno-constantinopolitano, la carne se hace verbo. El poeta (autor literario por antonomasia) es un demiurgo diminuto, verdugo y redentor, que hace holocausto de sí mismo para pasar a ser letra, soplo, tóner, y así garantizar su eternidad.
Será entonces por eso que uno busca al Santiago Dabove vivo y eterno detrás de sus muertes fraguadas.
Experimento ahora un doble temor: y es que al leer sus textos, creo estar resucitándolo. Y cuanto más leo (aspirando furiosamente el tóner volátil) más vive ese muerto. Yo, vampiro invertido, chupando tinta para darle vida, no se si tengo miedo de no poder saciarme nunca de resurrecciones, o de ser esclavo del oficio al cual me ataron sus letritas poderosas.
Será que uno quiere ver a veces el cuerpo en el texto. Como si se tratase de una verdadera apoteosis, o a la inversa del credo niceno-constantinopolitano, la carne se hace verbo. El poeta (autor literario por antonomasia) es un demiurgo diminuto, verdugo y redentor, que hace holocausto de sí mismo para pasar a ser letra, soplo, tóner, y así garantizar su eternidad.
Será entonces por eso que uno busca al Santiago Dabove vivo y eterno detrás de sus muertes fraguadas.
Experimento ahora un doble temor: y es que al leer sus textos, creo estar resucitándolo. Y cuanto más leo (aspirando furiosamente el tóner volátil) más vive ese muerto. Yo, vampiro invertido, chupando tinta para darle vida, no se si tengo miedo de no poder saciarme nunca de resurrecciones, o de ser esclavo del oficio al cual me ataron sus letritas poderosas.
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| un poco más de
Cozzi,
ensayo,
escritor
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Cozzi,
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Luciana Ferreiro
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ferreiro,
Visuales
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ferreiro,
Visuales
Se adelantan dándose aliento, la noche está helada. Los huesos tiritan a pesar de los besos tibios. Las sombras de ellos van detrás, lánguidas. El paso es lento. Ninguno quiere llegar. Él la toma por la espalda casi despabilando a su sombra y la arrebata contra la pared.
Un beso, la pared está fría pero no importa, los cuerpos se aprietan lo suficiente.
La mujer estaba detrás de un vidrio empañado. Desde aquel día parecía una escena eterna, primero los dos, después ella sola y el vidrio y el frío y la noche.
Pero la mirada de la mujer era una zona oscura, oscura por secreta. Esos ojos detrás del vidrio son dos puntos negros a donde habia que mirar porque iban a decir, aunque pareciera mejor no decir:
-Angustia, me duele. Es cierto que se puede llorar hasta que duela. Es cierto lo de los cortes y si, también los golpes. Pero no es como todos creen, es diferente.
Alejó la cara del vidrio, nos echó una mirada, éramos un par de amigos, los que todavía la recordábamos. Según ella quería decir todo lo que no pudo decir.
-Me duele, pero lo elegí.
Este bar está vacío ¿por qué acá, por qué volvimos?
Un beso, la pared está fría pero no importa, los cuerpos se aprietan lo suficiente.
La mujer estaba detrás de un vidrio empañado. Desde aquel día parecía una escena eterna, primero los dos, después ella sola y el vidrio y el frío y la noche.
Pero la mirada de la mujer era una zona oscura, oscura por secreta. Esos ojos detrás del vidrio son dos puntos negros a donde habia que mirar porque iban a decir, aunque pareciera mejor no decir:
-Angustia, me duele. Es cierto que se puede llorar hasta que duela. Es cierto lo de los cortes y si, también los golpes. Pero no es como todos creen, es diferente.
Alejó la cara del vidrio, nos echó una mirada, éramos un par de amigos, los que todavía la recordábamos. Según ella quería decir todo lo que no pudo decir.
-Me duele, pero lo elegí.
Este bar está vacío ¿por qué acá, por qué volvimos?
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| un poco más de
nadia,
narrativa
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nadia,
narrativa
Autosemblanza:
Daniel Rojas Pachas nació en la infausta y delirante década de los 80 sin ser planificado, pero de haber podido elegir, hubiese preferido de plano no nacer o haberlo hecho en los sesenta… a partir de ese momento y desde que tiene uso de razón, ha tenido que dar sentido a lo que le rodea y armar ese manojo de fichas desordenadas que los otros llaman vida y que es un tablero… pero no de fino ajedrez sino de barato y azaroso ludo. El mejor remedio que ha encontrado para palear el tiempo ha sido escribir y leer desde textos brillantes hasta momentos cotidianos y horrorosos en el supermercado… ha ganado algunos reconocimientos burgueses por tan burguesa tarea de contemplación… le ha robado algunos segundos a la muerte y como dice el buen Diógenes… ha podido decir sin empacho… "Ellos me condenan a irme, yo los condeno a quedarse." La bio oficial para los hombres y mujeres grises de siempre en: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com/
El mini-proust propiamente dicho:
Daniel Rojas Pachas nació en la infausta y delirante década de los 80 sin ser planificado, pero de haber podido elegir, hubiese preferido de plano no nacer o haberlo hecho en los sesenta… a partir de ese momento y desde que tiene uso de razón, ha tenido que dar sentido a lo que le rodea y armar ese manojo de fichas desordenadas que los otros llaman vida y que es un tablero… pero no de fino ajedrez sino de barato y azaroso ludo. El mejor remedio que ha encontrado para palear el tiempo ha sido escribir y leer desde textos brillantes hasta momentos cotidianos y horrorosos en el supermercado… ha ganado algunos reconocimientos burgueses por tan burguesa tarea de contemplación… le ha robado algunos segundos a la muerte y como dice el buen Diógenes… ha podido decir sin empacho… "Ellos me condenan a irme, yo los condeno a quedarse." La bio oficial para los hombres y mujeres grises de siempre en: http://www.danielrojaspachas.blogspot.com/
El mini-proust propiamente dicho:
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mini-proust,
pachas
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revivirlo en la voz que lo invoca
llorar el llanto pasado
recordar
las fundas pinchadas del cielo
pérdidas ácidas
muerte fluorescente
piel
fuego
no piel
efervescencia del cuerpo
restos
pedazos de sueños
muertos.
[ extraído del libro Redención, en el aura del sauce, 2010 ]
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´´Es de lo más simple y tonto. Con que uno sea dueño de sí mismo, evitará quemarse´´
En el origen de El jugador hay una mujer fatal, deudas impagables, y una configuración estética del amor que esta llegando a su máxima cumbre en la literatura europea que atraviesa gran parte del siglo XIX y que viene contrayendo relaciones desde la antigüedad clásica, hasta llegar al Renacimiento total de las artes del lenguaje. Sucede que gran parte de los escritores europeos del siglo XIX narran temáticas adecuadas a su esfera social y a sus determinadas experiencias, algo ociosas, en comparación con las de Dostoievski.
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Leandro
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Bioy/La invencion de Morel
Me detengo en la pared que a pesar de que la rompo, una y otra vez vuelve a aparecer. Ese muro verde inquebrantable no es sino el umbral del pasado, la vida y la muerte. Porque nada parece avanzar en esa isla poseida por el tiempo. Nada excepto la vaga idea de un amor a las miradas, a la indiferencia de lo intocable, a ese horizonte en el que siempre está atardeciendo.
Acaso Bioy sabe algo que intuimos, aunque mejor querríamos no saber. El amor siempre está en el ojo del que ama (y solamente ahí). Y si toda invención es un hallazgo, Morel encuentra en mí a ese que ve e intenta “ser en lo que ve”. Quiero ser ese mismo atardecer y esa brisa imperceptible que acaricia tu pelo. Por eso soy doblemente fugitivo: a través de la isla quizás pueda entrever mi propia silueta junto mi perfecta Faustine.
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lo besaron mientras escuchaba walkman
al perecer no escuchó que lo llamaban
y caminaba cuando recibió un tiro en la boca
lograron escapar así por los auriculares
sus palabras cuando estés mal
cuando estés solo
*
yo estaba con mi hijo recién veníamos de hacer las compras con el auto y él se había bajado para abrir el garaje cuando apareció este hombre y así de la nada le dio un beso en la cara después dos tres besos que le destrozaron la boca mi hijo cayó al suelo respirando se movía y este hombre no contento se le echó encima poniéndole los brazos alrededor del cuello y yo en el auto sin poder hacer nada no me dio tiempo para hacer nada
un hombre besó a otro hombre delante de su padre
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villamañe
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espaciosalternativosespaciosalternativosespaciosalternativosespaciosalternativosespaciosalternativosespa
Queridxs amigxs indies, en el día de hoy, acá y ahora, les queremos recomendar una página web que se las trae, con un contenido variado, de interes para los que gustamos del arte y en especial de las letras, desde el otro lado de la cordillera:
Esperamos sea de su agrado, a continuación una bio del espacio:
"Cinosargo, es una revista de arte y literatura que nace desde el extremo norte de chile (Arica) y tiene como finalidad, generar en este medio virtual, sin fronteras, un movimiento que impulse a otros cronistas, amantes y estudiosos de las letras, música y cine, a indagar y explorar, en torno al ambiente, historia y perspectivas, en el campo creativo de las diversas áreas de expresión.
En tal medida, buscamos privilegiar miradas alternas, ácidas y fuertes críticas, no sólo con respecto al medio y las circunstancias que envuelven al autor, sino en un plano general, a todo los participes, del rol creador: Instituciones culturales, investigadores y el público, de manera que esa pasividad, que termina por convertirse en letargo e inercia, no impida la maduración de nuevas formas estéticas de cuestionamiento y diálogo."
En tal medida, buscamos privilegiar miradas alternas, ácidas y fuertes críticas, no sólo con respecto al medio y las circunstancias que envuelven al autor, sino en un plano general, a todo los participes, del rol creador: Instituciones culturales, investigadores y el público, de manera que esa pasividad, que termina por convertirse en letargo e inercia, no impida la maduración de nuevas formas estéticas de cuestionamiento y diálogo."
En Cinosargo encontraran, entre otras publicaciones, libros online y la revista de la editorial homónima, una buena oportunidad para conocer a nuestros contemporáneos chilenos.
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Se toca con Sade.
Cada renglón, se escurre entre sus piernas.
Una a una, las situaciones se hacen reales y ella es la protagonista.
Se encuentra a solas en un cuarto que la deja ser
y, a medida que pasa las hojas,
con sus bordes, roza sus pezones.
Se toca con Sade.
Piensa en cada partícula de esos hedores
flotando en el aire
flotando en el mismo aire que ella respira.
Su piel se traslada en el tiempo
se hace más presente que nunca.
Sus manos
intentan no controlar
y, sutil, se siente revolucionaria.
Se toca con Sade.
Yo sólo la miro y escucho su respiración chocando con la mía.
Voraz, recorre cada oración con todo su cuerpo.
Las saborea con su lengua.
Las llena de fluídos.
No le importa si estoy ahí.
No le importa ser juzgada,
no le importan los títulos de nobleza,
no le importa morir en Charenton.
No tiene discurso.
Sólo el leve movimiento que ondea su figura
que ya se pierde entre las sábanas.
No necesita sofismas.
Sus deseperantes gemidos
la liberan de cualquier prisión.
Ya no puedo pensar.
Se toca con Sade
mientras yo,
me toco con ella.
Cada renglón, se escurre entre sus piernas.
Una a una, las situaciones se hacen reales y ella es la protagonista.
Se encuentra a solas en un cuarto que la deja ser
y, a medida que pasa las hojas,
con sus bordes, roza sus pezones.
Se toca con Sade.
Piensa en cada partícula de esos hedores
flotando en el aire
flotando en el mismo aire que ella respira.
Su piel se traslada en el tiempo
se hace más presente que nunca.
Sus manos
intentan no controlar
y, sutil, se siente revolucionaria.
Se toca con Sade.
Yo sólo la miro y escucho su respiración chocando con la mía.
Voraz, recorre cada oración con todo su cuerpo.
Las saborea con su lengua.
Las llena de fluídos.
No le importa si estoy ahí.
No le importa ser juzgada,
no le importan los títulos de nobleza,
no le importa morir en Charenton.
No tiene discurso.
Sólo el leve movimiento que ondea su figura
que ya se pierde entre las sábanas.
No necesita sofismas.
Sus deseperantes gemidos
la liberan de cualquier prisión.
Ya no puedo pensar.
Se toca con Sade
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lucia_campos,
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Gemir, doler, soñar con incendios.
Despertar con un poco de cordura pendiendo del labio inferior.
Y ella, que te volvió a lamer con su lengua de gato,
duerme tranquila.
Despertar con un poco de cordura pendiendo del labio inferior.
Y ella, que te volvió a lamer con su lengua de gato,
duerme tranquila.
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xoana
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xoana
miró
vi
sabor de infierno en sus ojos
los dedos por mi cuello
el temblor
un indicio
de la luna enloquecida por mi piel
derramaba líquidos azules
voz que me sometía
inmóvil
cuando desabotonaba mi blusa
conmoviendo cada textura
adueñándose de mis huesos
mi carne quemaba
tentador beso eterno
rompió el esternón
tomó mi corazón caliente
en último atisbo de voluntad
mordí su boca
a vivir
a vivir
bebí su sangre
huí
sin latido
victoriosa
intacto mi rojo
vacía de alma
ajenos murciélagos al alba
buscaron al sol
para estrellarse
[ extraído de Malasangre ]
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majic,
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