Valentín Corona: Para que no digas que no pienso en ti

El sonido de la batería me ha provocado pensar en ti, y en aquella noche calurosa del mes de abril, y en el aroma de tu pelo. Pero sobre todo en ti, en eso que te hace sobresalir de la multitud: tu lejanía, tu misterio, el saber que estás, sin saber dónde ni por qué. Extraviada. Sola en medio de la muchedumbre.

El concierto había sido organizado para celebrar tu cumpleaños. La chica desconocida más notoria entre la gente; al menos esa noche parecía ser así. Y yo sin conocerte a ti, y tú sin conocerme a mí. Pero eso sí, pásame otra cerveza bien fría.

No, lo peor es que se me acabó el dinero, lo que traía en el bolsillo lo invertí en abastecerme de mota, ya ves que luego la erizés está de a tiro muy fea y, eso no se lo deseas ni a tu peor enemigo.

Bueno, bueno, si se van a poner en ese plan mejor me largo. No, si para pinches fiestecitas jodidas mejor me quedo en casa. Aunque allí a nadie le parezca la idea. Y el cielo siempre se oscurezca sobre el rostro desencajado de papá, furioso por tu irresponsabilidad y ausencia de expectativas, “¿A qué futuro aspiras siendo así? Recapacita, busca un buen empleo, forma un hogar. ¡Carajo! Haz algo con tu pinche vida”. Y si para mañana no eres otro, te buscas una casa donde te aguanten tus jodidos sueños quijotescos, ¿está claro? Sí papá, mañana me largo a primera hora. 

Siempre existirán las noches perfectas que se recorren L-E-N-T-A-M-E-N-T-E para descubrir en ellas, igual que sobre el cuerpo de una mujer desnuda, lugares inhóspitos, durante las horas en que la ciudad es otra, distinta a la de las 10 de la mañana o la de las 3 p.m. La ciudad que sueña ser recorrida por aquellos a los que papá te prohibió terminantemente dirigirles la palabra. Y tú, en cambio, intercambias con ellos 15 pesos por un bonito día soleado. Eso los hace felices a ambos. Ríen. Esconden su secreto envuelto en papel de estraza, en el bolsillo. Continúan su camino.

Fernanda Zentner

fernandazentner@gmail.com

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LIBERTÉ

Su mano temblorosa apaga el cigarrillo en el cenicero desbordado. La botella y una de las copas acababan de caerse y reventar en mil astillas de vidrio. Todavía resuenan en las cuatro pobres paredes de la habitación los ecos astillados por millones. Pero ella, ni una palabra: sus ojos se pierden en las vueltas del humo azul que brota de la colilla, vuelta a encender por la brisa, como una antorcha que la turba abandonó antes de la madrugada.

Parece mentira que el silencio ahora lo inunde todo tan voluptuosamente, cuando hace instantes nomás, el griterío incesante del instinto en las arterias lo colmaba todo. Una multitud de voces y gemidos revolucionarios habían sido mundo hace un segundo y ahora ya no eran ni los ecos de los vidrios de la copa rota. Ella seca una lágrima salada, prende otro cigarrillo y empina su copa exhausta ya hace tiempo. Sus manos abrazan el vidrio cálido y sus piernas se cruzan, se enciman y se vuelven a cruzar, indecisas.

Ahora dejó la copa en la mesa y va a cerrar, botón a botón, su blanca y finísima blusa. No hubo pintor que se haya animado jamás a dibujarla con su blusa abrochada, tanta es la potencia de sus pechos, que ante la sola idea de cubrirlos (aunque más no sea con esa fina blusa de lino) cualquier artista enloquecería, se arrancaría todo el pelo del cuerpo para precipitarse al vacío. Así y todo, ella cubrió sus pechos, botón por botón.

Él, por su parte, tiritando de frío, desnudo y flaco, apenas puede protegerse los hombros y un poco de la espalda con el manto rojo y harapiento, bandera desdichada. Sentado en el suelo, abraza sus propias rodillas heladas, inmóviles. Lee una y otra vez el falso mapa, repasa el recorrido, revisa su memoria con algo de vergüenza infantil. Suda y se pregunta porqué inútilmente. Sabe que es tarde, y no se atreve a mirarla. Sus ojos parecen querer, pero su corazón se lo impide. El corazón lee una y otra vez el falso mapa.

Hay un reloj de pie, aún en pie, a unos pasos. El péndulo va y vuelve sobre sus propios pasos. La brisa abrió la puertita de vidrio que lo cubre y el humo del tabaco se acerca y baila al ritmo. Ella mira el reloj. Sigue con los ojos el vaivén, de extremo a extremo, y cada extremo está inmóvil, estático por una fracción de segundo, para volver luego a acelerarse buscando la otra cima. Muy adentro, en su más profundo anhelo, ella desea que aquél péndulo se detenga, que un silencio quieto inunde la habitación y hasta el humo se solidifique.

Los pies de él sangran. Uno de los vidrios lo ha herido. Tal vez sufra su orgullo y sangre también. Hierve el sudor en su frente helada. La quiere: trata de mirarla pero no puede. O no quiere. Apenas unos segundos atrás, habían estado a punto de entreverarse en un arrebato de pasión, y ahora no podía ni mirarla. Ay, el paso atrás. Adónde fueron las voces de la rebelión. Adónde, y hasta cuándo.

La habitación se hace cada vez más fría. Las rejas de la ventana abierta de par en par parecen estalactitas de una caverna ártica. La puerta, entrecerrada, deja pasar una brisa enana que sopla por debajo de la mesa, roza y enfría los vidrios rotos, enfría la sangre de él, quien desde el suelo mira sólo el suelo. Arriba de su cabeza despeinada, el humo azul forma un velo que divide la habitación en dos estratos verticales, dos realidades apiladas.

Ella ha quedado en el piso superior. Mira por sobre el velo de su propio humo. Él ya ni intentará mirarla, aunque ya no pueda verla más.

Dos Plazas

Proyecto acústico formado por Ivana salas (voz) y Matias Ardiles (guitarra) en diciembre del 2009. Recorren melodías simples acompañadas por una dulce voz que llega al corazón, ritmos desde alegres y pegadizos hasta acordes melancólicos que se traducen en sinceras canciones.

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mendigo en el ruido

Yo esperaba que el fuego me de las alas que necesitaba para

sobrevolar el otoño.Me peleé con el ruido, en mí todo era un

espacio que vibraba. Mis ojos blancos escalaban figuras de

sombra opaca.Yo buscaba congelar las palabras hasta que se

produciera una ruptura que me estremezca.Yo anhelaba el

sentido y direccion de mis caóticas palabras.

Desesperado por el tardío aterrizaje de las aves, invoqué la

tormenta, rellené las tumbas con luz. Buscaba detener la

separación, hallar la perfecta concordancia sonora entre

el ángel y la bestia.

El sonido y las letras: Entrevista a Guillermo Beresñak

Fotos: Lucho Furio

( http://www.flickr.com/photos/lukkio/ )

Por Nadia Sol Caramella

“La música es el arte de combinar sonidos y silencios” lo oí decir muchas veces, entonces inmediatamente tendí a preguntarme por la letras de las canciones, claro todos tiramos para nuestro lado, el interés de un estudiante de letras o de un escritor son las palabras, que en este caso dejan de serlo en el sentido de mero signo escrito para ser, en primer instancia, sonido, pieza e instrumento de la canción. Pero como todo, el sonido comunica y tiene formas diversas, y ahí de nuevo aparece mi preocupación: las letras en “el arte de combinar sonidos y silencios”. Entonces no me quedó otra que empezar a transitar un camino complejo, recogiendo y re escribiendo palabras de otros. Guiada por mis inquietudes, me acerqué a algunos músicos, quién sino ellos para aclarar el asunto de las letras y el sonido.
El primero en recoger este “guante existencial” fue Guillermo Beresñak, cantante, compositor, músico diverso y productor de la zona oeste del Gran Buenos Aires. En medio de unos días bastante agitados, entre grabación y grabación, Guillermo tuvo la amabilidad de contestar nuestra entrevista. Este artista multifacético si lo hay, integrante de Le microkosmos, ex Yenifer y Antú, ya va por su segundo disco con Burbujas Amarillas, lo está grabando en Del Cielito Records, el nuevo disco se hizo esperar todo un año y un poquito más, muy pronto lo disfrutaremos, mientras tanto podés escuchar algunas de las canciones de “En busca del Beso mágico” (2009) en su My Space.

La entrevista a Guillermo Beresñak y sus respuestas entre irónicas y originales, nos abrirán una ventanita por donde escuchar y dilucidar que pasa con la combinación de letras y sonidos (y silencios). También le preguntamos por la cuestión de la independencia en el arte y la autogestión. Buen provecho ¡Qué la disfrutes!

1-¿Cuándo paras de escribir la letra? ¿O es más bien es algo espontáneo o improvisado? La misma pregunta va para la parte musical, ¿cuándo dejás de componer una canción, o acorde pasan los años la vas
puliendo?

No tengo una manera unica de escribir las letras. La mayoria de las veces, las compongo al piano, me siento, y sobre alguna armonia que va surgiendo, de manera improvisada, producto de la emotividad que abraza, me pongo a cantar.
Si tengo el pulso espiritual creativo corriendo por las lenguas, entonces lo que digo se hace cancion. Lo que sale del llanto suele ser verdad, asi también de la euforia se obtienen sentimientos sinceros que juegan por encima de la realidad establecida para detener el tiempo por un instante y lograr la calma de las almas ausentes que merecen, como siempre, nuestra maxima sinceridad. He aquí el universo.


2-La pregunta anterior me lleva a preguntarte por el momento de la composición: ¿empezás con una base; acordes, una melodía y luego avanzas con la letra o al revés?
¿Cómo te viene una canción o una melodía a la mente? ¿qué te llega primero?


Primero me llega la magia, luego el conejo.


3-Si tuvieras que definir en una canción, cuan importante es la letra y cuánto hay de importancia en la melodía, sonido y demás, ¿dirías que es un 50% y un 50%? ¿En tu trabajo de productor cómo resolvés estas cuestiones?

Ambas son muy importantes. Cuando compongo trato de esforzarme en lograr lo mejor posible en ambos terrenos. Cuando produzco no me meto tanto en las letras y si penetro más en la música. (Me la garcho)

Estalló el verano

Pueblerina andanada de los aterrados jovencitos por las pasarelas de la vacante estacional. La mano de obra ennegrecida por las cenizas de los formularios del alta que arden en la hoguera de la promesa de sus empleadores, marcha, mecánicamente, por los bulevares de la explotación travestida de oportunidad laboral. Cuando febo azota, desfilan los muchachitos por la pantomima de las primeras entrevistas, a sabiendas de la precariedad miserable de sus futuras ocupaciones.

Allá van, esos son, los señores que vienen de la ciudad capital con sus heladeritas portátiles, sus diarios con titulares catástrofe y los lentes puestos, como parapoliciales a los que les han apuntado las armas sin registrar. Arrastrándose por detrás, las domésticas empleadas babean su deseo de conocer por fin el océano, aunque para ello tengan que untar la mayonesa de oferta en el emparedado veraniego del patrón, vestidas con las remeritas que mandó a estampar la “Señora de la Casa” en impúdica letra molde, con la leyenda : “la chica que me ayuda en casa”.

Allí vienen, colgando como guirlandas del brazo materno, los niños hiperactivos que irán a perderse en medio de la aglomeración populosa que se embadurna el bronceador vencido por encima del sudor del relajo. Y allí estará mamá,  desilusionada con el bañero rescatista de su criatura, porque no se parecerá al david jaseljof de beyguach, ni se le distinguirá la zunga debajo de tanta grasa gestada durante el sedentarismo invernal del aquaman.

Sofía Miranda: Inicio

¿Qué pasa cuando te pones de espalda y dejas que te metan el dedo en el culo? Pensé que iba correr caca entre la mano, pero mientras más la movía y más adentro llegaba, los residuos de caca se fueron juntando con un líquido viscoso y blanco que lubricaban y chorreaban por su mano. Yo sólo sentía un calor dominante y ganas de cagar -que controlaba para que el placer durara más-, un orgasmo anal forma parte de mis colecciones más preciadas por su escases. Pienso que la escatología ha sido desdeñada como si la limpieza y pulcritud fueran parte del sexo, nada más lejano a las delicias de sudar, ensalivar, mojarse y eyacular en el cuerpo del otro; más si mientras lames y hueles puedes hallar recuerdos de todos los otros cuerpos que pasaron antes que tú por ahí, una orgía que no para desde el principio de los tiempos. Penes y clítoris duros, orgullosos y erectos esperan ser engullidos para que cese la punzada brutal que recorre el cuarto, abrir las piernas es liberador y doloroso porque exige una respuesta precisa, movimientos de lengua y labios que sólo pueden ser guiados por las manos en la cabeza que acercan o alejan, apuran o enlentecen la maniobra para quienes someten y son sometidos. Los ritmos los crea la necesidad y en esa ceguera dónde sólo se siente el palpitar y bombeo de sangre en las fibras más sensibles no hay más instrucciones que buscar. Con la garganta seca busco la cerveza que dejamos cerca, te pregunto si quieres y me miras con tu cara empapada así que sigo bebiendo yo y tú vuelves justo donde te quedaste para provocarme un escalofrío que me recuerda que tengo más cuerpo del que estás usando. Entre los últimos sorbos recobro el aliento y vuelvo a tomar tu cabeza porque no hay mejor lugar donde poner mis manos y porque es mía hasta que acabe.
Dije “sigue” mientras me apoyaba en un rincón, con todos los impulsos cruzados respiraba desde su pelo lo que podía alcanzar, y ¿qué va con mirar? La mejor parte es observar cómo se mueve su cuerpo entero mientras te comen, esos movimientos que no están acompañados de música, sino que sólo son reflejos primitivos del ritual sexual. Te mueves, te apareces y desapareces entre mis piernas, también quiero lamerte, quiero abrirte y saborear todos los jugos que corran de ti, creo que voy a explotar en tu cara y cuando te lo digo más intenso sigues girando tu lengua. Ahora es cuando veo ese momento venir, cuando lo sublime deja sin palabras y los gemidos son la única forma de comunicación permitida, los segundos caen más lentos y buscas estrujar hasta la última gota de humedad que haya en el cuerpo para seguir. Luego viene ese beso lleno cansancio, donde saliva, sudor y jugos se mezclan en las bocas, así te veo venir, porque no tienes que preguntar si llegué, lo sabes por la hinchazón y soltura que provocaste.

Fernanda Zentner

fernandazentner@gmail.com

www.flickr.com/fernandazentner

Devenir / del poemario "Transversos" Gastón Malgieri - (2011) Editorial Atarraya Cartonera - Puerto Rico

Devengo marica cursi,

emplumada,

llena de lágrimas de tinta

que no podré chorrear en la carilina.

Devengo en inseguridad encorsetada,

atragantada a la tráquea.

Devengo lugar común,

canción lacrimógena escrita

por el peor de los crooner's 

Devengo castración freuidana

falo parteno capitalista

simposio de lugares comunes

en la tesis con otros hacen

acerca de mi cuerpo.

Devengo rabiosamente triste,

devengo vecina en chancletas,

cantándole a la imagen del televisor.

Devengo puto viejo que pasea

el caniche toy en la única plaza del pueblo.

Devengo nenito al que le dijeron

los primos mas grandes,

que Papá Noel es una farsa.

y llora mientras arranca

el papél glasé de los regalos.

Milagros Leiva: Las once de la noche...

Las once de la noche

Esta casa

Esta vida

Duele.

Mi madre.

Todo lo que no es

Todo lo que no se da

Marca

La piel

Y las huellas

Existen.

La falta de palabras

Para expresar

Algo que se siente.

Y sobran

Las que nombran

Todo lo que no.

David Garrido: El rectángulo luminoso

Estaba sentado frente al televisor, mirando hacia el vacío de una pantalla hueca que intentaba desesperadamente llamar su atención sin conseguirlo. No, no veía nada de lo que aquel rectángulo grasiento y lleno de polvo le estaba vomitando a la cara. Ni siquiera veía los cuerpos hermosos y semidesnudos de aquellas chicas que desfilaban frente a él incitándole a que comprara un nuevo desodorante que, bajo sus sobacos, pondría en celo a toda hembra que se cruzase en su camino. No, aquellas chicas desfilaron en cueros ante sus ojos y él ni se enteró. Una pena, porque llevaba mucho tiempo sin comerse una rosca y aquel desodorante podría haberle venido de perlas. Tampoco se enteró de las ventajas de contratar una linea adsl con una compañía que parecía estar verdaderamente preocupada por el bienestar de sus clientes. Como preocupados estaban, pero por el medio ambiente, unos fabricantes de coches cuyos automóviles no solo no contaminaban, sino que además eliminaban residuos de la atmósfera. Y eran coches muy baratos, que además se podían pagar a plazos, con una financiación realmente atractiva. Él siguió sin reaccionar. De repente un yogur, aunque no un yogur cualquiera, era un yogur con no sé qué bichitos que eran capaces de salvarle a uno la vida, pues te curaban el colesterol y, además, mientras lo hacían, a las chicas le ponían el cuerpo de Raquel Welch con 18 años y a los tíos los ponían cachas que te cagas. Y él sin prestar la más mínima atención. Una consola, un móvil, una colonia, otro coche, una cuenta bancaria, una película, unas zapatillas, un libro, un tercer coche, una cuenta bancaria distinta a la anterior, más yogures, cereales para hacer bien de vientre, una pastilla que te quitaba todos los dolores... Pero nada de nada, él siguió mirando sin ver, escuchando sin oír, dejando que todas esas cosas, diseñadas expresamente para satisfacer todas sus necesidades vitales, escaparan pasando por delante de sus narices. Y todo por estar pensando en otra cosa. Aquello era un ultraje, un insulto, una falta de respeto. Entonces un olor extraño le aguijoneó las fosas nasales. Era un olor agrio y cálido que le dejaba un gusto amargo en la punta de la lengua. "Ah, pero si soy yo", pensó tras resoplar aliviado. Luego se levantó y caminó hacia la nevera. La abrió y tras echar una mirada se dio cuenta de que había poco que mirar. Cogió medio tomate y se lo comió de un bocado. El tomate explotó entre sus dientes y su jugo le chorreó por la barbilla. Caminó hacia el sofá y se sentó en él de nuevo, bien repanchigado. Su carne blanda, casi viscosa, se esparció por el tresillo como el aceite sobre la sartén. Mientras, la televisión seguía mostrando el mundo tal y como era fuera de aquellos muros: perfecto. Aunque él continuaba ajeno a todo.

     De repente sonó el teléfono. Tardó varios segundos en reaccionar, y cuando lo hizo fue lentamente, moviéndose despacio, sin prisa, como saliendo de un largo letargo.

    

Mercedes Galperin

(oleo s/tela)

mercegalpe@hotmail.com

Buba Lú (plegaria) / del poemario "Transversos" (2010) Editorial Atarraya Cartonera - Puerto Rico

El chicle

se me ha pegado al zapato

otra vez

otra noche

¡otro chicle, señor Curita!

Señor Sacerdote

otro chicle

Señor

que nada lo cura

ni siquiera el pegote

el trastorno trasnochado

ni quita

con sus manos sagradas

esta goma de mascar maldita

que sus fieles escupen

y me clavan

a mí

(pobrecita de mí)

¡ay pobrecita de mí!

en el stiletto barato

que pagué en cuotas

y obligó a esta boca

ese chicle

de arroz brusco

que no se traga

ni con hectolitros de agua bendita.

Señor Sacerdote

se me ha pegado, le digo

la escupida de los otros

que no entienden

la resaca que llevo

por la acidez en cajita

ni la hambruna mía

que su fe no sacia

que sus salmos no se atreven

a multiplicar

como panes y peces

el chicle se me ha pegado al zapatito

y llorando pensaba

Sergio Alvez: Antesala de un regreso

Estuvo lloviendo tres días seguido, lapso en el que solo me levanté de la cama por cuestiones inevitables. Cuando paró de llover, salí al patio y me quedé observando el aspecto de la calle, vi pasar a una mujer que caminaba con el paraguas abierto, como si no se hubiera dado cuenta que ya no llovía. Me quedé pensando en qué envolventes pensamientos estarían atravesando su mente, para abstraerla de semejante forma. Y sentí envidia, deseos de que en mi cabeza aflorase algún pensamiento así, que me hiciera huir del ahora.

Busqué al perro con la mirada, pero no estaba por ninguna parte. Lo imaginé deambulando por el barrio, bebiendo el agua que la lluvia había dejado en las canaletas, porque su dueño, yo, no se había dignado a cargarle el balde en tres días.

Caminé hacia la hamaca de madera que colgaba del árbol de paraíso. La había construido yo mismo, cuando mi hija cumplió dos años, ése fue mi regalo, que ella disfrutó bastante hasta antes de separarme de su madre. Ahora esa hamaca quieta y enmohecida me parecía el objeto más triste del paisaje casero, pero no me atrevía a desarmarla, porque muchas veces mirando esa hamaca podía volver a ver a mi hija aventándose, sonriente, hundiéndome en tiernos ensueños.

Mercedes Galperin

(Oleo s/tela)

mercegalpe@hotmail.com

Hacia Dos Veranos

Hacia Dos Veranos es un grupo de rock psicodélico instrumental formado en 2005, e influenciado por Felt, The Clientele, the West Coast Pop Art Experimental Band, el jazz modal y los dibujos animados de los años 30. "Fragmentos de una tarde somnolienta" (2005) es el nombre de nuestro EP debut. En junio del 2007 editamos nuestro primer LP "De los valles y volcanes". Acabamos de editar nuestro segundo LP, llamado simplemente "Hacia Dos Veranos", y disponible en http://haciadosveranos.bandcamp.com/

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Mercedes Galperin

(Oleo S/Tela)

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Dispositivos que operan en Ygdrasil, novela Cyberpunk Chilena

Por Jaime Araya Miranda

“Un náhuatl mira melancólicamente hacia las nubes. La noche derrama sus negras lágrimas sobre el cielo de México, y los engranajes del calendario celeste, con su caligrafía congelada, solo le confirman aquello que su estirpe sabe hace décadas: la matemática ha tropezado consigo misma, los números “Un náhuatl mira melancólicamente hacia las nubes. La noche derrama sus negras lágrimas sobre el cielo de México, y los engranajes del calendario celeste, con su caligrafía congelada, solo le confirman aquello que su estirpe sabe hace décadas: la matemática ha tropezado consigo misma, los números están fallando, la realidad agoniza.”

(Baradit, Ygdrasil, p. 7)

La literatura actual en el mundo ha sufrido algunas modificaciones con relación a la tradición literaria que la academia ha cultivado por décadas. La época en que vivimos está rodeada de nuevas formas de información, por lo que los medios de comunicación han sido un eje fundamental en la construcción de nuestra sociedad contemporánea. La cultura de masas y el Capitalismo son dos puntos clave para comenzar a entender los guiños que nos realizan los escritores del hoy. Dicha situación afecta también en la literatura, pues en las últimas décadas se ha experimentado una nueva forma de introducir la obra literaria, ya no solo viéndola como un objeto artístico e intelectual, sino que más bien como un producto cultural que opera bajo algunas políticas de gestión cultural para insertar la obra dentro de un mercado. Cada libro que accede a nuestras manos ha tenido un proceso de comercialización, por ende no debemos oponer una ingenua resistencia a tratar este tema porque es algo que está ocurriendo en nuestra realidad. Para Baudrillard [1] el objeto cultural ha sido desplazado de tal manera que se ha convertido en un producto que requiere de una compraventa. La literatura funciona así, no podemos negar que de por medio hay un valor económico que opera junto con los otros valores del objeto cultural. La obra es un producto artístico y cultural, pero que no deja de ser ajeno al mercado.

La pregunta inicial es ¿por qué hay un gran número de académicos que se resisten a integrar el componente masivo en la literatura? Generalmente hay un fuerte prejuicio en catalogar a las obras actuales de carácter masivo de ser poco serias o livianas en peso cultural. Estamos en una sociedad en donde el consumo y el deseo de adquirir objetos nos han llevado a tal extremo de armar complejas redes de información y políticas culturales que operan sobre las editoriales y la distribución de libros. Los objetos para Benjamin [2] poseen un aura pese al proceso de masificación, por lo que una obra literaria al momento de ser distribuída no perderá su aura o su esencia en el mensaje artístico-cultural, sino que debe más bien adaptarse a los nuevos lectores y a las necesidades de los sujetos actuales. Resulta lógico pensar, entonces, que si estamos en un sistema Capitalista neoliberal, la cultura también rozará este horizonte en donde deberá adaptarse a este sistema para así sobrellevar el arte. La industrialización del arte es algo que no podemos negar, sin embargo el aura es lo que no se pierde porque es algo que traspasa el objeto. Ahora bien lo que hay detrás de los objetos materiales, de la mercancía es el fetiche y el deseo de adquirir un producto cultural. Por lo que aura y fetiche son los componentes que le otorgan dinamismo a la literatura de masas. Ticio Escobar menciona que el aura permanece y que cada sector lo administra a su modo. La cultura de masas usa como un recurso de marketing el fetiche del deseo para generar una situación de consumo cultural.